tag:blogger.com,1999:blog-36153716132577341702024-02-07T16:53:45.028-03:00C O N T A Ç Ã OFicção: qualquer semelhança é mera realidade...Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.comBlogger19125tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-50462367019175307622020-09-25T12:27:00.001-03:002020-09-25T12:27:30.992-03:00<p> <span style="color: var(--primary-text); white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>MENTIRA</b></span></span></p><div><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc e5nlhep0 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_522" style="padding: 4px 16px;"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg" style="display: flex; flex-direction: column; margin-bottom: -5px; margin-top: -5px;"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d" style="margin-bottom: 5px; margin-top: 5px;"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto" style="color: var(--primary-text); display: block; line-height: 1.3333; max-width: 100%; min-width: 0px; overflow-wrap: break-word; word-break: break-word;"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Maria não mente.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Tem certeza?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Certeza ninguém tem. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Imagine o João que imaginava que a mulher nunca mentira. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Ela dizia e jurava de pés e dedos juntos. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>O João, paladino da verdade.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Não foi ela que disse que a mentira corrói o amor?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Destroça, trucida, não sei mais o quê, este nobre sentimento.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Maria, quantos amores já teve?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Nenhum como o seu.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Maria, já me traiu?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Magina.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Maria, ainda me ama?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Como nunca.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Onde esteve, Maria?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Com você no coração.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Por que demorou?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>João, amor não tem hora nem pressa, não tem tempo medido com ponteiros. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Amor é a paz dos segundos que não passam.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>E lá ia, o João, ao trabalho, aos ponteiros que não param de passar.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Maria não mente.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>João sou seu amigo, toda mulher mente, homens mentem.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Maria não. Como pode o pescoço esguio mentir? </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Inverdade na boca de coração colorida em carmim? </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>A nuca e os arrepios mentem? </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Só nas cabeças sujas.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Cabeças sujas criam imagens sujas. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>E não é que o João descobriu uma mentira?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Por que, Maria?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial; font-size: medium;"><b>Não minto João, nunca menti, você mente a si mesmo.</b></span></div></div></span></div></div></div></div></div><div style="font-family: inherit;"><div class="stjgntxs ni8dbmo4 l82x9zwi uo3d90p7 h905i5nu monazrh9" data-visualcompletion="ignore-dynamic" style="border-radius: 0px 0px 8px 8px; font-family: inherit; overflow: hidden;"><div style="font-family: inherit;"><div style="font-family: inherit;"><div style="font-family: inherit;"><div class="a8nywdso e5nlhep0 rz4wbd8a ecm0bbzt dhix69tm oygrvhab wkznzc2l kvgmc6g5 k7cz35w2 jq4qci2q j83agx80 olo4ujb6 jmbispl3" style="display: flex; font-family: inherit; font-size: 0.9375rem; height: 32px; margin: 0px 16px; padding: 4px 0px;"><div aria-label="Envie isso para amigos ou publique na sua linha do tempo" class="oajrlxb2 bp9cbjyn g5ia77u1 mtkw9kbi tlpljxtp qensuy8j ppp5ayq2 goun2846 ccm00jje s44p3ltw mk2mc5f4 rt8b4zig n8ej3o3l agehan2d sk4xxmp2 rq0escxv nhd2j8a9 j83agx80 rj1gh0hx btwxx1t3 pfnyh3mw p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x tgvbjcpo hpfvmrgz jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso l9j0dhe7 i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of du4w35lb lzcic4wl abiwlrkh p8dawk7l buofh1pr k7cz35w2 taijpn5t ms05siws flx89l3n ogy3fsii" role="button" style="-webkit-tap-highlight-color: transparent; align-items: center; border-bottom-color: var(--always-dark-overlay); border-left-color: var(--always-dark-overlay); border-right-color: var(--always-dark-overlay); border-style: solid; border-top-color: var(--always-dark-overlay); border-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: pointer; display: flex; flex-direction: row; flex: 1 0 0px; font-family: inherit; height: 32px; justify-content: center; list-style: none; margin: 0px; min-height: 0px; min-width: 0px; outline: none; padding: 0px; position: relative; text-align: inherit; touch-action: manipulation; transition-duration: var(--fds-fast); transition-property: transform; transition-timing-function: var(--fds-strong); user-select: none; z-index: 0;" tabindex="0"><div class="n00je7tq arfg74bv qs9ysxi8 k77z8yql i09qtzwb n7fi1qx3 b5wmifdl hzruof5a pmk7jnqg j9ispegn kr520xx4 c5ndavph art1omkt ot9fgl3s" data-visualcompletion="ignore" style="border-radius: 4px; bottom: 0px; font-family: inherit; left: 0px; opacity: 0; pointer-events: none; position: absolute; right: 0px; top: 0px; transition-duration: var(--fds-duration-extra-extra-short-out); transition-property: opacity; transition-timing-function: var(--fds-animation-fade-out);"></div></div></div></div></div><div class="cwj9ozl2 tvmbv18p" style="font-family: inherit; margin-bottom: 4px;"><span class="rfua0xdk pmk7jnqg pfx3uekm ay7djpcl ema1e40h q45zohi1" data-html2canvas-ignore="true" style="clip-path: inset(50%); clip: rect(0px, 0px, 0px, 0px); font-family: inherit; height: 1px; overflow: hidden; position: absolute; width: 1px;"><h3 class="gmql0nx0 l94mrbxd p1ri9a11 lzcic4wl" dir="auto" style="color: inherit; font-family: inherit; font-size: inherit; font-weight: inherit; margin: 0px; outline: none; padding: 0px;">Comentários</h3></span><div class="j83agx80 bkfpd7mw jb3vyjys hv4rvrfc qt6c0cv9 dati1w0a l9j0dhe7" style="display: flex; font-family: inherit; justify-content: flex-end; padding: 0px 16px; position: relative;"><div class="h3fqq6jp hcukyx3x oygrvhab cxmmr5t8 kvgmc6g5 j83agx80 bp9cbjyn" style="align-items: center; display: flex; font-family: inherit; margin: 0px; min-height: 28px;"><div class="oajrlxb2 g5ia77u1 qu0x051f esr5mh6w e9989ue4 r7d6kgcz rq0escxv nhd2j8a9 nc684nl6 p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of lzcic4wl l9j0dhe7 abiwlrkh p8dawk7l" role="button" style="-webkit-tap-highlight-color: transparent; border-color: initial; border-style: initial; border-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: pointer; display: inline; font-family: inherit; list-style: none; margin: 0px; outline: none; padding: 0px; position: relative; text-align: inherit; touch-action: manipulation; user-select: none;" tabindex="0"><span class="d2edcug0 hpfvmrgz qv66sw1b c1et5uql rrkovp55 a8c37x1j keod5gw0 nxhoafnm aigsh9s9 d3f4x2em fe6kdd0r mau55g9w c8b282yb iv3no6db jq4qci2q a3bd9o3v lrazzd5p m9osqain" dir="auto" style="color: var(--secondary-text); display: block; font-family: inherit; font-size: 0.9375rem; font-weight: 600; line-height: 1.3333; max-width: 100%; min-width: 0px; overflow-wrap: break-word; word-break: break-word;"><br /></span></div></div></div><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc e5nlhep0 dati1w0a j83agx80 btwxx1t3 lzcic4wl" style="display: flex; flex-direction: row; font-family: inherit; outline: none; padding: 4px 16px;"><div class="g3eujd1d ni8dbmo4 stjgntxs" style="background-color: white; color: #1c1e21; flex: 1 1 0%; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; overflow: hidden;"><div class="_25-w" style="flex-grow: 1; font-family: inherit;"><div class="_17pg" style="flex-grow: 1; font-family: inherit;"><div class="_17pg" style="flex-grow: 1; font-family: inherit;"><div class="_1rwk" style="flex-grow: 1; font-family: inherit;"><form class="o6r2urh6 l9j0dhe7 b3i9ofy5 e72ty7fz qlfml3jp inkptoze qmr60zad rt8b4zig n8ej3o3l agehan2d sk4xxmp2 j83agx80 bkfpd7mw" role="presentation" style="background-color: var(--comment-background); border-radius: 18px; border-width: 0px; cursor: text; display: flex; justify-content: flex-end; margin: 0px; padding: 0px; position: relative;"><div class=" _3d2q m9osqain jq4qci2q b1v8xokw ltmttdrg g0qnabr5 o6r2urh6 mg4g778l buofh1pr g5gj957u cxgpxx05 d1544ag0 sj5x9vvc tw6a2znq" data-visualcompletion="ignore" style="color: var(--primary-text); cursor: text; flex: 1 1 auto; font-family: inherit; font-size: 0.9375rem; padding: 8px 12px; text-overflow: ellipsis; white-space: nowrap;"><div class="_5rp7" style="font-family: inherit; height: inherit; position: relative; text-align: initial; z-index: 0;"><div class="_1p1t" style="color: var(--secondary-text); font-family: inherit; position: absolute; width: 294px; z-index: 1;"></div></div></div></form></div></div></div></div></div></div></div></div></div></div>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-45190338848502788132020-08-16T12:48:00.000-03:002020-08-16T12:48:00.412-03:00NEGASSONHO<div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Não! Não sonhei com você!</i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Sei que vai estranhar as exclamações, como sempre fez. Vai entrar na conversa dos críticos literários que condenam os sinais. Nossas conversas sempre tiveram exclamações, interrogações, parênteses, dois pontos e tudo mais que nossa linguagem proporcionou. Lembre disso.</i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Mas, voltando ao tema, desesclamando, afirmo a bem da verdade que não sonhei com você. Passei longe disso.</i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Passei longe dos seus lábios, língua, olhos, orelhas, pescoço, saboneteiras e não desço mais por pudor. </i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Não meu pudor, mas o pudor dos que podem, um dia, lerem essas desinterrogações.</i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Não sonhei com seu vestido e nem com sua nudez.</i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Não sonhei com sua blusa de botões abertos. Era rosa? Cinza? Não sei. Não sonhei!</i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Não sonhei com o que vi entre os botões, mas se fosse poeta escreveria versos sobre o que se vê entre os botões.</i></b></span></div><div dir="auto" style="background-color: white; color: #050505; white-space: pre-wrap;"><span style="font-family: arial; font-size: x-large;"><b><i>Não! Não sonhei com você! Mas, quem dera?<span style="background-color: transparent;"> </span></i></b></span></div>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-54473045883075084852020-08-12T18:56:00.000-03:002020-08-12T18:56:02.969-03:00<p> </p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;"><o:p> BOA NOITE</o:p></p><p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Nenhum dia ou hora, com <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>o exagero dos minutos, deixou de pensar nela.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Dia de sol, frio, chuva, tanto faz. Era um
tanto-faz irritante.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">No almoço, ela.<span style="mso-spacerun: yes;">
</span>No jantar, ela. Antes e depois, ela. Durante o que fosse, ela.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Desviava os caminhos, nada de passar aonde antes
seguia acompanhado.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Nada de sentar às mesmas mesas nos restaurantes
conhecidos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Nada de nada e nada de esquecer.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Noite e dia.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Escreveu um diário e o diário era dela.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Sempre tem um amigo ou amiga aconselhando.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Deixa disso, esqueça.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Não posso, tento com todas as minhas forças. Não
posso.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Tente, amanhã naquele bar de antes.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Naquele?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">É, precisa retomar sua vida, seus amigos.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Ela entrou <span style="mso-spacerun: yes;"> </span>e
um qualquer fez que não viu o outro qualquer.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">É ela. Você não viu?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Acho que sim...<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Va lá, tem cadeira vazia.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Não posso.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Covarde!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Covarde não sou.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Então vai.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Vou.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Boa noite.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Oi, que surpresa, boa noite. Sente-se.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Você está bem.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Você também, aliás é o mesmo de sempre.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Obrigado, você mudou.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Notou?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Sim, cadê o cabelo que eu gostava?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Cortei.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Muito curto... e tingiu.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Fiquei melhor?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Não se melhora o que era melhor.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Sempre você!<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">E esses brincos? Ficaram bem.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Resolvi usar.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Presente meu, mas você não gostava...<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Agora gosto...<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Seus olhos estão mais... não sei...<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Claros. São lentes.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Ah...<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Não gosta?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Gostei do vestido.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Adoro vermelho.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Gostava de amarelo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Mudei. E você?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Continuo o mesmo.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Andei pensando... sabe... me dá outra chance?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">O quê? <o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Você entendeu... podemos recomeçar.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Vou dormir.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Como?<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Dormir... enfim... vou dormir.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Boa noite.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;">Boa noite.<o:p></o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-bottom: .0001pt; margin-bottom: 0cm; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>
<p class="MsoNormal" style="line-height: normal; margin-top: 12.0pt; text-align: justify;"><o:p> </o:p></p>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-8537121600952952852020-08-10T13:00:00.000-03:002020-08-10T13:00:04.560-03:00NUVEM<div><div class="" dir="auto"><div class="ecm0bbzt hv4rvrfc e5nlhep0 dati1w0a" data-ad-comet-preview="message" data-ad-preview="message" id="jsc_c_1i7" style="padding: 4px 16px;"><div class="j83agx80 cbu4d94t ew0dbk1b irj2b8pg" style="display: flex; flex-direction: column; margin-bottom: -5px; margin-top: -5px;"><div class="qzhwtbm6 knvmm38d" style="margin-bottom: 5px; margin-top: 5px;"><span class="oi732d6d ik7dh3pa d2edcug0 qv66sw1b c1et5uql a8c37x1j muag1w35 enqfppq2 jq4qci2q a3bd9o3v knj5qynh oo9gr5id hzawbc8m" dir="auto" style="-webkit-font-smoothing: antialiased; display: block; font-size: 0.9375rem; line-height: 1.3333; margin-bottom: -4px; margin-top: -4px; max-width: 100%; overflow-wrap: break-word; word-break: break-word;"><div class="kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x c1et5uql ii04i59q" style="margin: 0px; overflow-wrap: break-word; white-space: pre-wrap;"><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>O João caminha diferente. Assim, ó: levanta os pés a parcos centímetros do chão. Sem vontade, quase se arrasta e ameaça tropeçar a cada acidente topográfico da calçada. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Até ontem não foi assim. Agora qualquer inseto, talvez uma joaninha, pode ser vítima de assassinato e, ao mesmo tempo, pode matar nosso João, ou pode ser uma tentativa de crime coletivo.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Antes, caminhava a passos lentos, é verdade, mas decisivos rumo ao bar. Todas as tardes. Bebia, mal conversava e saía.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Vem a passos arrastados, olha para o chão, quer desviar da joaninha e sente as pernas pesadas. Pensa. E que pensamento pode levar um homem a se arrastar pela calçada?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>-Mulher! </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Feito e dito: ela tem os olhos mais belos do mundo. Ai, suspira o João. E se arrasta, e a cada passo maldiz o olhar danado. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Sobre a boca não quer nem falar, ou pensar, ou misturar tudo e pensar e falar baixinho: tem um desenho de coração na boca. Suspira mais um ai e se arrasta, nem sabe mais se o destino é o bar ou a calçada. Ai.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Quem ousa dirigir alguma palavra ao João, sentado ali naquela mesa? Ninguém, nem o dono apresentou a conta atrasada. Uma dose, ou duas, o burburinho: alguém falou baixinho que os cotovelos doíam. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Um outro fez um sinal de "V" com os dedos, acima da cabeça.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>João empurrava o copo, para frente e para trás, para os lados e depois virava na boca e alma doentes. Escravos-de-jó, foi o que lembrou.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Alguém comprou cigarros e sussurrou: “pobre homem... mulher danada”.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Ah, teve um outro que disse “melhor uma na mão que...”. Vaia surda e o bêbado se calou.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>João pedia mais uma, com um gesto. Ah, nessas horas o silêncio fala.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>O vestido branco surgiu como uma nuvem no céu escuro. </b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>Os olhos mais belos e a boca de coração:</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>-O que faz aqui, João?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>-Só bebendo.</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>-Tá triste?</b></span></div><div dir="auto"><span style="font-family: arial;"><b>-Acho que matei uma joaninha!</b></span></div></div></span></div></div></div></div></div><div><div class="stjgntxs ni8dbmo4 l82x9zwi uo3d90p7 h905i5nu monazrh9" data-visualcompletion="ignore-dynamic" style="border-radius: 0px 0px 8px 8px; overflow: hidden;"><div><div style="background-color: white; font-size: 12px;"><div class="a8nywdso e5nlhep0 rz4wbd8a ecm0bbzt dhix69tm oygrvhab wkznzc2l kvgmc6g5 k7cz35w2 jq4qci2q j83agx80 olo4ujb6 jmbispl3" style="display: flex; font-size: 0.9375rem; height: 32px; margin: 0px 16px; padding: 4px 0px;"><span class=" _18vi" style="align-items: center; display: flex; flex: 1 0 0px; justify-content: center;"><div class="l9j0dhe7 k4urcfbm" style="position: relative; width: 156px;"><div class="l9j0dhe7" style="position: relative;"><div aria-label="Curtir" class="oajrlxb2 bp9cbjyn g5ia77u1 mtkw9kbi tlpljxtp qensuy8j ppp5ayq2 goun2846 ccm00jje s44p3ltw mk2mc5f4 rt8b4zig n8ej3o3l agehan2d sk4xxmp2 rq0escxv nhd2j8a9 j83agx80 mg4g778l btwxx1t3 pfnyh3mw p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x tgvbjcpo hpfvmrgz jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso l9j0dhe7 i1ao9s8h esuyzwwr gokke00a du4w35lb lzcic4wl abiwlrkh p8dawk7l buofh1pr taijpn5t" role="button" style="-webkit-tap-highlight-color: transparent; align-items: center; background-color: transparent; border-bottom-color: var(--always-dark-overlay); border-left-color: var(--always-dark-overlay); border-right-color: var(--always-dark-overlay); border-style: solid; border-top-color: var(--always-dark-overlay); border-width: 0px; box-sizing: border-box; cursor: pointer; display: flex; flex-direction: row; flex: 1 0 auto; justify-content: center; list-style: none; margin: 0px; min-height: 0px; min-width: 0px; outline: none; padding: 0px; position: relative; text-align: inherit; touch-action: none; user-select: none; z-index: 0;" tabindex="0"><div class="e71nayrh _18vj" style="align-items: center; display: flex; flex: 1 0 0%; height: 32px; justify-content: center; line-height: 1; padding: 0px 2px; position: relative; transition: transform 400ms cubic-bezier(0.08, 0.52, 0.52, 1) 0s; z-index: 6;"><span style="font-family: arial;"><b><br /></b></span></div></div></div></div></span><div aria-label="Envie isso para amigos ou publique na sua linha do tempo" class="oajrlxb2 bp9cbjyn g5ia77u1 mtkw9kbi tlpljxtp qensuy8j ppp5ayq2 goun2846 ccm00jje s44p3ltw mk2mc5f4 rt8b4zig n8ej3o3l agehan2d sk4xxmp2 rq0escxv nhd2j8a9 j83agx80 rj1gh0hx btwxx1t3 pfnyh3mw p7hjln8o kvgmc6g5 cxmmr5t8 oygrvhab hcukyx3x tgvbjcpo hpfvmrgz jb3vyjys rz4wbd8a qt6c0cv9 a8nywdso l9j0dhe7 i1ao9s8h esuyzwwr f1sip0of du4w35lb lzcic4wl abiwlrkh p8dawk7l buofh1pr k7cz35w2 taijpn5t ms05siws flx89l3n ogy3fsii" role="button" style="-webkit-tap-highlight-color: transparent; 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right: 0px; top: 0px; transition-duration: var(--fds-duration-extra-extra-short-out); transition-property: opacity; transition-timing-function: var(--fds-animation-fade-out);"></div></div></div></div><div class="cwj9ozl2 tvmbv18p" style="color: #1c1e21; font-family: "Segoe UI Historic", "Segoe UI", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 12px; margin-bottom: 4px;"><span class="pmk7jnqg g0aa4cga q45zohi1" data-html2canvas-ignore="true" style="clip-path: polygon(0px 0px, 0px 0px, 0px 0px, 0px 0px); clip: rect(0px, 0px, 0px, 0px); font-family: inherit; position: absolute;"></span></div></div></div></div>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-42225287081744647782013-04-05T12:00:00.000-03:002013-04-05T15:00:00.053-03:00O SUSTENIDO<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Martinho da Tuba, ou Martinho
Barbeiro, atravessou toda a cidade carregando a velha espingarda. Vestia,
ainda, a gloriosa farda da Banda Municipal. Segurava a arma com uma das mãos,
pelo cano, e a arrastava como se quisesse desintegrá-la pouco a pouco. Olhava
para baixo e do chão não desviou o olhar nem quando passou mulher bonita. Falar
não falava e só se ouvia um burburinho oriundo do grupo de curiosos que o
seguiam. </span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Era domingo, meio-dia, tinha
sono e não era por dormir tarde. Durante todo o sábado trabalhou muito, como
sempre, munido de tesoura e navalha. E ouvido. Martinho perguntou ao filho,
logo após o serviço: “Sabe qual a ferramenta principal de um barbeiro?”.</span></span></span></span></span></b></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Acertou quem respondeu: “o ouvido”.</span></span></span></span></span></b></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Martinho jantou e se recolheu ao quarto,
queria dormir e entrar em um estado de não pensar. Errou: a cama parecia de
madeira dura e o travesseiro era de pura pedra. Levantou-se muito cedo e
enquanto saía o filho chegava: “Fui comemorar, pai. Eu e o padrinho”. Martinho
da Tuba seguiu com seu instrumento rumo ao coreto e tocou como nunca. Depois de
muitas marchas e dobrados, quando a última música terminava, um não-sei-quem
gritou: “TEM GATO NA TUUUUUBA”. O músico acabou de tocar a peça, depositou o
velho instrumento no chão e saiu sem se despedir. Os colegas de banda bem que
estranharam, afinal o barbeiro nunca se separava da tuba, limpava e lustrava o
instrumento todos os dias. A tuba brilhava, solitária, ao sol do meio dia...</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Ao chegar à casa viu a mulher
na cozinha. A figura magra dispensava toda a atenção às panelas fumegantes, nem
percebeu a chegada do marido. Fazia tudo em silêncio, com pena de acordar o
menino. Martinho pensava no garoto enquanto se dirigia ao quarto. Por que
comemorar com o padrinho? Desaforo, ou o que? Trabalhou duro para pagar os
estudos do menino. E ainda trabalhava! E não é que quando o danado consegue
passar no vestibular e realizar o grande sonho de estudar medicina veterinária,
esquece o próprio pai e vai à farra com o compadre? Martinho ajeitou a cadeira,
nela subiu e retirou a velha espingarda de caça do armário. </span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">A arma fora do seu pai,
caçaram juntos muitas vezes. Os tempos mudam e já não se caça mais. O barbeiro,
após a morte do pai, ainda tentou traquejar algum animal. Foi à caça, pela
última vez, mais por precisar ficar só e por os pensamentos em ordem. Noite de
lua cheia, empoleirado em galho grosso, a poucos metros do bebedouro, só
pensava em acabar com a vida do compadre. O pensamento puxava o gatilho e os
olhos viam o homem caído, quando o ruído vindo do mato despertou o instinto do
caçador. O veado abaixara a cabeça, pronto a sorver a água do bebedouro e levar
o tiro mortal entre as orelhas. Isso só não aconteceu porque Martinho da Tuba
percebeu uma figura menor, ao lado do macho. Um filhote, despreocupado, se
regalando sob proteção paterna. A mãe onde estaria? Provavelmente ocupava com
suas carnes a mesa de outro caçador. Martinho abaixou a espingarda e resolveu
poupar o pai. Um filhote sem mãe tem um pai que o alimente, mas sem o macho
para protegê-lo como sobreviveria? Já pensou? O filho com o pai preso e o
padrinho morto? Melhor matar a mãe... Foi a última caçada do músico, neste dia
guardou a arma no armário de roupas e lá ela ficou, esperando que a ferrugem
acabasse por travá-la. Que nada, não há ferrugem que trave pensamento ruim!</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">O barbeiro carregou a arma e
alcançou a sala, à porta da cozinha posicionou a espingarda no ombro, chamou a
mulher pelo nome e, quando ela se virou, fechou os olhos e descarregou. Não
abriu nem quando ouviu o grito da mulher e só os descerrou quando alcançou a
rua. Vizinhos aos gritos invadiam a casa e Martinho da Tuba caminhava, a
culatra se arrastava produzindo estranho ruído no contato com o asfalto.
Guardou na memória, o caçador, a imagem inexistente da esposa atingida: “Uma
pobre avezinha com o peito aberto por uma estilingada”.</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Quem é que não sabe o que a
dúvida faz na cabeça de um homem bom, como o nosso Martinho Barbeiro? Eu sei e
conto: é como uma abelha que invade a cabeça do pobre e fica zunindo, zunindo,
e o barulho fica mais alto à noite. Quando as outras cabeças da cidade dormem
em paz, a cabeça em questão não prega o olho. E a dúvida dá cria! Logo, logo, a
cabeça do coitado é um grande enxame e não tem mais como dar jeito. É uma
zoeira só e qualquer remédio tem</span></span></span></span></span></b></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">efeito
de veneno. Não! Não é para desculpar o Martinho. É só para provar que
desconfiança tem que ser esclarecida de primeira. Mata-se o bicho no ninho...</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Martinho herdou do pai a barbearia, a
tuba e a espingarda de caça, claro. Sempre foi um menino alegre e brincalhão. E
assim cresceu, entre a navalha e a tuba. A opinião dos cidadãos do pequeno
município: “Quem senta na cadeira do Martinho, chega triste e sai feliz”. O
barbeiro é bom de prosa e sempre tem uma anedota na ponta da língua. A
barbearia do homem é ponto de encontro de políticos, rábulas, lavradores e até
o padre passa por lá, ao menos uma vez por semana. O pároco garante que a
cadeira do Martinho é o melhor confessionário da cidade. Ainda ontem o
religioso lá esteve e até estranhou ver o bonachão assim meio calado, chegou a
oferecer os ouvidos e conselhos. O barbeiro nem respondeu, mudo estava e mudo
ficou.</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Martinho da Tuba suava muito
e a causa não era o sol, nem o peso da espingarda. Lembrança dá suadouro? No
barbeiro deu. </span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">A barbearia se localiza em
ponto privilegiado: na praça central, em frente à igreja e ao lado da loja de
bichos e rações do compadre. Amigos de infância, cresceram juntos. O compadre
enviuvou há alguns anos, uma doença ruim deixou a pobre da menina sem mãe. Foi
pai e mãe a um só tempo. O amigo, com o passar dos anos, tornou-se uma espécie
de curandeiro de bichos. Tratava de animais domésticos e ainda atendia cavalos,
vacas, e o que mais aparecesse. Quando do seu casamento, Martinho ouviu do
amigo o conselho sinistro: “Não case com mulher assim tão magra, é ruim para
tirar cria”. Ô boca tem o compadre! Não é que a mulher, a esmirrada, a ossuda,
não engravidava por nada nesse mundo? Martinho procurou os melhores médicos e
nada. Apelou para orações e novenas. Certa vez procurou uma bruxa, fez os
trabalhos mandados e nunquinha da magrela engordar. Astrologia não resultou em
coisa nenhuma, lua crescente e nada, lua nova também, na cheia não funcionou e
na minguante é que não podia dar nada. Desistiu e já pensava em adoção quando o
compadre, o curandeiro dos bichos, apareceu com uma garrafada de gosto ruim:
“Tiro e queda, Martinho. É só a mulher beber olhando para as estrelas, eu mesmo
preparei”. Claro que o homem da tuba não acreditou, mas fez a mulher beber. E
não é que deu certo? Um mês depois de engolir a gosma engarrafada, a esposa
anunciava a gravidez. Primeira abelha se instalando na cabeça oca do
Martinho...</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">O menino nasceu forte e bonito, num domingo.
Enquanto o músico se esmerava em soprar sua tuba, ouviu pela primeira vez o
grito de algum gaiato: “TEM GATO NA TUUUUUUBA!”. Abandonou o instrumento e
correu para a maternidade. No dia do batismo o amigo se tornou compadre, o
álbum de fotografias mostra que o padrinho sorria mais do que os pais...
Martinho já tinha para quem deixar a tuba e a navalha. O garoto ficava mais
tempo na barbearia do que em casa, Martinho instalara um berço e se desdobrava
entre navalha e mamadeira. O menino mal começou a gatinhar e já ganhava a
calçada, rumo à loja do padrinho onde brincava com a menina e os bichos.
Adolescente, o filho do barbeiro começou a trabalhar com o padrinho e, em pouco
tempo já ajudava na feitura de remédios e, para desespero do barbeiro, até
consultava cavalos e vacas. Martinho, navalha em punho, quase arranca uma
orelha do padre: “O menino nasceu para ser veterinário”. Olha aí outra abelha
zunindo!</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Quando passou em frente à
igreja, Martinho levantou os olhos, alguns metros o separavam da delegacia, já
passara pela barbearia e pela loja de bichos. Malditos bichos! O barbeiro até
que gostou quando o menino foi visto passeando de mãos dadas com a menina do
compadre. Tinham quase a mesma idade, cresceram juntos em meio aos bichos da loja,
nada mais natural que começassem um namoro. Quando a notícia alcançou os
ouvidos da mulher foi um pampeiro danado, a magrinha que nunca levantara a voz
parecia um gigante aos gritos com o menino. Pôs-se a chorar e lágrimas de mãe
conseguem tudo. Tanto fez que o casalzinho separou-se. O compadre? Apoiou a comadre:
“Que estudem antes de namorar. Depois da faculdade, quem sabe?”. Pois agora
veio a faculdade, o garoto vai se tornar veterinário e foi comemorar o sucesso
no vestibular com o padrinho. Durante toda a noite bebeu e farreou com o
compadre, enquanto o pai não conseguia dormir e enlouquecia com suas abelhas.
Olha o enxame, prontinho! </span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Martinho atravessou a praça,
olhou para o coreto e não viu seu instrumento. Lembrou-se do nascimento do
menino e do grito do até agora desconhecido: “TEM GATO NA TUUUUBA”. Queria,
alguém, avisá-lo de algo? Dezoito anos se passaram e não conseguiu, até hoje,
reconhecer a voz. Quando tocava a última música, ouviu o mesmo grito. Não viu
quem foi, porém seu ouvido de músico não se engana: “É o sustenido do compadre”
Foi a gota d’água ou a abelha rainha?</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">O delegado, seu freguês favorito,
esperava à porta:</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">-Martinho, meu barbeiro. Veio
entregar a espingarda? Faz bem, meu amigo, armas velhas são mais perigosas.
Entre, vamos à minha sala.</span></span></span></span></span></b></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">O barbeiro adentrou a sala com
o braço do delegado nos ombros. Espantado, deixou-se cair na cadeira ao ver o
filho, a mulher, o compadre e a tuba. O filho foi o primeiro a falar.</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">-Papai, já expliquei tudo ao
doutor. Esse negócio de limpar arma carregada dá nisso. Mamãe até desmaiou com
o susto!</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Martinho levantou-se e olhou
para o compadre, pálido o homem tremia. A mulher, serena e sorridente o
abraçou:</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">-Vamos para casa, querido,
preparei o frango do jeito que você gosta. Ah... convidei o compadre para o
almoço, o esfomeado aceitou na hora!</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">
</span></span></span></span></span></b></span><br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"> </span></span></span></span></span></b></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: normal; text-align: justify;">
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;">Martinho, o barbeiro, saiu
abraçado com sua mulher e com a tuba. Não sei dizer se tirou um cochilo depois
do almoço.</span></span></span></span></span></b></span></div>
<span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><b><span style="background-color: #f9cb9c;"><span style="font-size: large;"><span style="background-color: #f3f3f3;"><span style="background-color: black;"><span style="background-color: white;"><br /></span></span></span></span></span></b></span>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-20493721537671986382012-12-23T21:40:00.000-02:002012-12-26T18:09:40.577-02:00ESPADA-DE-SÃO-JORGE<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Antes de mastigar o chocolate, ela fez
cara de dengo:</span></span><br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Fica mais um pouco... faço
uma janta. Só nós dois, uma comida gostosa, com sobremesa bem doce...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Ele não fez cara alguma:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Não dá. Sou casado, você
sabe, mulher e uma filhinha... O que dizer em casa?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Olhos suplicantes e lábios
úmidos:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-É infeliz, eu sei... Se
largar aquela uma, tem acolhida, nem preciso jurar. Preciso? Com a menina dou
um jeito, não me falta carinho com crianças...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Jogou um dinheiro na
penteadeira, antes da última sílaba do agradecimento já ganhava a porta de
saída. Nada melhor do que o tempo para arrancar o sorriso da cara </span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">dessa gente de viração. O tempo tudo
murcha, flor hoje adornando o vaso e amanhã um amarfanhado no lixo da cozinha. Com
ele, não! Cada mulher em seu lugar. Não é assim com a sua? Nada melhor do que
chegar em casa e provar sopa quente e vestir roupa limpa. Em casa tudo é livre
da estrumeira das ruas. Quase tudo, ao menos a sopa e a roupa...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Não fosse o tempo, o impiedoso,
a florescer as imperfeições humanas... a perverter a consciência, relaxar a
moral e distrair a beleza distribuindo rugas e cabelos brancos... Não é também assim
em casa? Tanto é assim que precisa, o filósofo de garrafa, refugiar-se do mundo
definhador no frescor da outra e afogar-se em goles que têm o sagrado poder de
rejuvenescer o corpo e, em especial, os olhos e a língua. Mas hoje seria
diferente, nada de álcool a embelezar o feio. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Têm momentos em que a
realidade pega o sujeito de uma maneira que não há como fugir. Nem voando nas
asas da ficção. E não é que a sujeitinha teve a coragem de oferecer acolhida? A
mulher-de-rua, dama, bruaca, marafaia: “Com a menina dou um jeito, não me falta
carinho com crianças”. Imagine quem quiser: minha menina, a santinha,
ressonando nos braços da quenga. Coragem tem essa gente!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A água do banho leva ao ralo
o cheiro da outra, a roupa limpa encobre marcas que nem lembra como surgiram. Desce,
pisando leve, os degraus que chegam à sala, atravessa o cômodo e lá está a
mulher sentada à mesa. Ainda em silêncio, acomoda-se e começa a sorver o líquido
grosso e pastoso:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-E você, não janta?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Melhor sozinha...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-E nossa menina?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Casa da avó... chega de ver
o pai chegar bêbado.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Não bebi. Nem percebeu...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Percebi pelo cheiro. Correu
a tomar banho... Pois saiba que nada tira o perfume de puta. Nem preciso de
nariz... cheiro com os olhos.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Mudando de assunto... do que é a sopa?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Vegetais. O que tinha na
cozinha...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Ah...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Podia ter jantado na casa da
outra...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A colher parou no meio do
caminho e voltou ao prato, quis falar mas sentiu-se culpado. O silêncio do réu
é confissão. </span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Os olhos do criminoso
confesso percorrem a cozinha, tudo parece velho: fogão, panelas, armários,
mesas e cadeiras. A voz da mulher assemelha-se a um som fugidio e rouco de gramofone.
Rugas são a própria etimologia da palavra: vielas vindas do infinito do rosto e
terminando nos olhos cansados. Mais acima, na testa, ruas que não levam a lugar
nenhum. Fios de cabelos que teimam em continuar claros, resistentes à mais
escura das tinturas. Lábios secos e descoloridos a produzirem o som de disco
antigo. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Agora os olhos vasculham o
corpo da mulher e se deparam com o vestido que cobre braços e esconde os seios,
fechando-se à custa de grandes botões que chegam à altura do pescoço. A roupa
cinza, monocromática, lembra um falso crepúsculo no meio de um dia claro.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-O que tanto olha?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Por que não se arruma um
pouco? Salão de beleza, roupas novas, essas coisas que as mulheres tanto gostam.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Faltam motivo e tempo...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-E a casa? Nenhum colorido,
nada de flores...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> -</span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Basta minha espada-de-são-jorge...
E não é você quem diz que o tempo tudo murcha?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Empurrou o prato de sopa, a
pasta verde tingiu a toalha:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Vou sair...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Alcançou o portão, passou
pela planta e soltou o que pensava ser o pior dos xingamentos:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Maldita!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Em pé, da porta da cozinha, a
mulher ouviu calada. Até hoje jura que o marido ofendeu sua plantinha e esta,
se falasse, negaria, debochando: “Foi para você, boba...”.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Voltou cambaleando. Se alguém viu, afirma
que cantava uma valsa antiga. Ao custo que os bêbados pagam, conseguiu abrir o
portão, olhou para o céu e a lua cheia prateava o caminho até a janela do
quarto. Ele pensa que vislumbrou um vulto se furtando por trás da cortina, ou
pode ser que viu mesmo. Parou na entrada da casa e, sem tirar os olhos da janela,
urinou um liquido amarelo e brilhante por todas as folhas da planta. Ria alto
soltando a alegria embriagada. </span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Subiu ao quarto, ainda rindo,
jogou-se à cama. A mulher, de costas e olhos abertos, custou a entender o
balbuciar:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Malditas!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Quando o despertador anunciou,
feito um galo antigo, que a vida continuava sua caminhada rumo a não se sabe
onde nem aonde, percebeu que melhor seria não ter acordado. Deu de cara com a
mulher sentada a poucos metros da cama. Usava, a danada, um vestido decotado,
curto e estampado com flores de todos os matizes. O cabelo, de um negror
extremo, descia ao lado do rosto borrado com uma espécie de massa marrom-escuro
que se espalhava pelo pescoço e afundava em direção aos seios. Melhor que
dormisse profundamente a ver, no meio de tal imagem, a fenda vermelha que
enodoava o que, até ontem, era uma boca de lábios secos. Nem percebeu que o
buraco vermelho sorria. Melhor dizer que escarnecia. Alguém já teve pesadelo com
o demônio vestido de palhaço? Igualzinho!</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Esfregou os olhos, como a
querer, de fato, acordar. De imediato sentiu um ardor terrível acompanhado de
coceira. Quanto mais coçava, mais ardia, os olhos e as mãos. Passou os dedos
pelo rosto e percebeu feridas como se fossem queimaduras. Desceu as mãos pelo
corpo e descobriu a nudez e, junto com ela as coceiras e queimaduras, no peito,
barriga, virilhas, pernas. Sentou-se, assustado, à beira da cama.. Conseguiu
abrir novamente os olhos e viu o corpo tomado por feridas. As palmas das mãos
traziam uma gosma branca vinda de onde quer que tocasse. O diabo nem acudia, sorria
vendo o homem a se coçar em desespero. A voz de disco riscado:</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-As feridas fez sozinho.
Também, quem mandou se coçar a noite toda? Nem me deixou dormir... E da sopa,
gostou? Aposto que tem queimadura no estômago. Acertei?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Fez que sim com a cabeça.
Quis falar e não conseguiu, a língua parecia presa por uma meleca que escorria
pelos cantos da boca. A cama, bem como o chão, estava tomada por folhas amassadas
de espada-de-são-jorge.</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">-Gastei todas as folhas.
Menos as que usei na sopa, é claro...</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"> </span></span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">A maldita levantou-se, foi ao
banheiro e abriu o chuveiro. Jogou sobre a cama um pote de pomada e antes que o
marido alcançasse a água salvadora, foi embora. Carregou a mala em silêncio.
</span></span><br />
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">Alguém viu alguma lágrima no rosto da estranha criatura?</span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;">
</span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 0pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span></div>
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: Arial, Helvetica, sans-serif;"><br /></span></span>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com14tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-83346704454053242332012-08-10T21:39:00.001-03:002012-08-10T21:39:31.629-03:00VENENO<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 130%;"><b>O sol golpeou, foi um soco luminoso em seu rosto. Vindo mesmo da noite ou amanheceu? Despertou sem saber se tinha dormido. Na parede a claridade batia, chegando pela janela iluminou o nome de mulher escrito em vermelho no fundo branco, letras imprecisas, tremidas. Lembrou-se da boca e do batom.<br /> Levantou-se e a cabeça quase estoura, sentou-se na cama: “que dia é hoje?”. Era sábado e tentou reconstruir a sexta-feira. Só se lembrava da visita do corretor de imóveis: um homenzinho de bigode enfiado em um terno largo, um enorme nariz cheirando tudo e servindo de apoio para os óculos de lentes verdes.<br /> -Quer vender? Quer? Então pinte essas paredes com tinta bem grossa. Bem grossa, ouviu? Cubra esses garranchos e não se esqueça de dar um jeito nesse cheiro de não-sei-o-que.<br /> Mal sabia, aquele anão de terno, cego e narigudo, que aqueles gar-ranchos são o nome dela, com sobrenome e tudo, o cheiro de não-sei-o-que é o perfume da traidora, da infiel, aquela uma, ingrata e safada, falsa, tão falsa quanto o piercing de prata no narizinho “que mandei por na véspera do abandono e infortúnio”. Ai, a boca de carmim:<br /> -Não ficou uma gracinha, querido?<br /> Ficou! Nem na pinacoteca viu narizinho assim. Uma graça!<br /> O que mais para se lembrar da sexta-feira? Almoçou? Jantou? Tomou banho? Não sabe mais nada da sexta, nem da quinta, menos ainda da quarta. Sabe do estômago queimando, da cabeça querendo pular pela janela, sabe do perfume que invadiu o apartamento quando ela se foi. Uma semana e o odor ainda impregnava toda a casa. Acendia o fogão e vinha o cheiro, pegava uma panela e o aroma se alastrava, sentava à mesa e Deus me livre, abria a geladeira e cruz credo. Na sala ligou o ventilador, resfriou-se e espirrou e tossiu. O perfume nocivo brotava das paredes e do chão, ligava a televisão e a moça do tempo exalava o odor maldito. Ô praga de espólio que a zinha legou! Nem o narigão do baixinho para acabar com o cheiro! No quarto, destruiu o travesseiro, queimou o lençol e o colchão e algum vizinho gritou “fogo”. Apareceram baldes de água e até uma mangueira. Ao síndico jurou que foi acidente: “ o cigarro adormeceu nos meus dedos”. O homem achou bom que o apartamento estivesse à venda. Comprou cama, colchão, lençol e travesseiro ( e não é que vieram com o mesmo cheiro? ).<br /> Olhou o relógio, onze horas e o fogo do estômago ardia na boca, escovou os dentes e barbeou-se. No armário do banheiro achou o frasco de perfume, jogou no ralo a saudade dela. Tomou um banho frio e saiu prometendo a si mesmo pintar as paredes e contratar uma faxineira.<br /> No quarto ou quinto copo de conhaque os ponteiros do relógio tremiam marcando duas horas. Sem almoço e sem fome o estômago não mais queimava, o garçom tinha a cara feia e servia a quinta ou sexta dose. A ideia de vender o apartamento foi dela, queria um maior: “com mais espaço para as crianças, meu amor, ainda vamos ter. Não vamos?”. Procurou imobiliária, discutiu preço, fez tudo sozinha, a megera. Respirou fundo, fedia a conhaque barato, o garçom parece um rato e enchia seu copo, melhor o cheiro da bebida do que o perfume daquela uma, o garçom cheira como ela...parece o perfume ...<br /> Jogou o dinheiro na mesa e saltou para a rua, ainda ouviu o feioso gritar “olha o troco”, encostou-se à parede e saiu cambaleando, vez ou outra um muro ou uma porta servia de apoio. Sacou o lenço e grudou no nariz, mesma coisa que não fizesse nada, o cheiro era ainda mais forte. Virou-se à direita, inalou fortemente e a morena surgiu: os olhos azuis iluminavam o narizinho e o piercing prateado (uma graça), a boca de carmim (ai), o pescoço fino e cabelos curtos, orelhinhas de tantos segredos e mordidelas decoradas por brinquinhos (diamantes adornando diamantes). Os seios pequenos cresciam no vestido justo (presente de aniversário). “Alguém pensa que ela me viu? Se viu fez que não viu, a dissimulada”. Os pezinhos de anjo flutuavam nas sandálias douradas, o vestido curto mostrava a tatuagem na coxa (era meu nome e agora não sei), no tornozelo a correntinha de ouro (“Compra? Vai ficar tão bonitinho”). Seguiu a infiel, a ingrata, com ganas de dar uns tapas, umas mordidas e mil beijos. Na mão esquerda viu o anel de esmeralda (Esmeralda é o nome da mãe dela, “mamãe gosta tanto de você”, ainda pago o carnê) e na direita a bolsinha balançava e tocava levemente seu corpo.<br /> Os pés se confundiam e tropeçavam seguindo a maldita, quase que atropela a ingrata quando ela para e beija o homem que a esperava, um homenzinho de terno largo, bigode, óculos de lentes verdes e nariz digno de um elefante. Tenta se apoiar em uma parede que não existe e se vê andando em ziguezague dentro de uma farmácia, recompõe-se o tanto que pode, solta dois botões da camisa, é difícil respirar, ainda sente o cheiro infernal, o conhaque queima o estômago e o fogo sobe pela gar-ganta. No balcão aponta a prateleira, a voz embarga. O atendente é solí-cito:<br /> -Este?<br /> Faz que não e aponta mais à esquerda.<br /> -Este?<br /> Faz sinal que sim, joga o dinheiro e toma da mão do vendedor. Tem pressa e abre o frasco com raiva. Bebe num gole só.<br /> Porque o frasco caiu se não abriu a mão? E o vendedor, porque está assustado ao lado do bêbado deitado? “Ela nem me viu, se viu... sei lá, preciso levantar, primeiro tenho que mexer uma perna, não sinto as mãos, o vendedor mexe as mãos, anda e fala, daqui de baixo parece tão fácil, o estômago não queima, o garçom tem uma cicatriz abaixo do olho direito, peço socorro ou fecho os olhos, aquele de branco parece médico, venderei o apartamento, tenho um tubo na garganta, alguém me espetou o braço, vou mudar de imobiliária, o que o baixinho tem que eu não tenho, queria falar alguma coisa, olha o de branco falando com o vendedor”.<br /> -Sabe o que ele bebeu?<br /> -Seiva de Alfazema, doutor. Frasco grande.</b></span>
</div>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com19tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-89896153539764337742012-05-21T22:40:00.000-03:002012-05-23T18:14:46.002-03:00O VÍCIO<div style="text-align: justify;">
</div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; font-size: 12pt; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"> <span style="font-size: small;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b> </b></span></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">Tem um vício, um único e
exclusivo vício. Não bebe nem fuma e joga menos ainda. Melhor que não saísse de
mesa de jogo e, bêbado, tragasse três maços de cigarros vagabundos por dia. Por
que não perde o salário em apostas e volta para casa levando só um beijo? Ainda
que seja um, unzinho, como ela diz. Melhor chegar carregado por vizinhos,
tossindo conhaque azedado e com roupa suja. Bem melhor o filho de dez anos
passar vergonha do pai. O que não pode é ter o vício que tem. A mulher, os
parentes, vizinhos e amigos pedem e aconselham. Educado que só vendo, ouve
calado, a cabeça baixa denuncia a postura dos errados. A mulher? Não tem coisa
que já não tentou: pôs reza na comida e nas roupas, falou com o padre, ameaçou
beber veneno e por vidro moído no jantar. Uma vez mandou o marido para a
psicanálise, claro que não deu certo. Quatro sessões e já dormia com a doutora.
Vizinha que fosse nova, o viciado labiava e, em pouco tempo, já abraçava e
beijava. Colegas do escritório, casadas e solteiras, já foram todas vitimadas
pela malícia do rasga-saia. </span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">Não fosse tudo isso, ainda
mantém uma zinha, com casa e comida e o que mais ela puder arrancar do
degenerado. Duas visitas semanais custam os olhos e os cartões. É um tanto para
o remédio do filhinho doente. Alguém viu criança alguma? Outro tanto para
aluguel, luz, água e telefone. Quando pode, e tem que poder, uma joia para
presentear a mãe que mora longe e uma camisa para o pai que vive no asilo.
Basta uma boquinha e o corrompido derrete, uma linguinha e o impuro entrega
dedos e anéis.</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">Quando um primo disse que o
salafrário agia assim porque não amava a esposa, só não apanhou do mulherengo
por interferência de outros parentes. Ama sim, a santa, a esposa, a mãe do seu
filho. Um dia ainda vai mudar, sabe-se lá quando. Jura e até beija a
medalhinha, é devoto de Santo Antônio.</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">A santinha, a esposa, sabia,
desde os tempos de namoro, da iniquidade do sujeito. Fosse onde fosse, o
diabinho atentava e o desalmado batia o rabo de olho em qualquer vestido que
passasse. Tinha fé, a inocente, que o amor mudasse a criatura. Pois não muda
nem amarrado. Comida do gosto dele, o docinho preferido. Sempre bonita, foi
perdendo o gosto por se enfeitar. Roupa nova? Faz tempo não comprava. E era um
nada de batom, creme ou o que fosse, já nem as unhas pintava. Tinha vergonha de
sair à rua, ouvia seu nome sair das bocas boateiras. Conselhos não ouvia, que todos
eles levavam à separação. Melhor com ele assim mesmo, do que sem ele. E, nesses
momentos, tem a inimizade do tempo: o dia não passa e a noite não termina. Fez
cursos de pintura e de poesia e não conseguiu pintar um verso que fosse. Brigar
não adianta mais. Ameaças? Ele já nem liga. Jura que vai mudar, o safado, e vai
atrás de algum vestido.</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">Foi, a imaculada, chorar no
ombro materno. Ficara sabendo, por uma língua ferina, que o viciado mantinha
amante. Com endereço e tudo! Era o fim: trocada por uma fulana com casa
montada! Imagina! O marido dormindo ao lado da outra. O fim, mãezinha, o triste
fim! Não? Ainda tem um jeito? Um trunfo? Ás na manga? Fala, mamãe, fala logo...</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">O menino dormindo e uma
vizinha tomando conta. Nada de jantar, nem na mesa, nem no fogão, nem na
geladeira. A mulher se vai e não sabe o paradeiro de ninguém e também se
soubesse não falava, não gosta de se meter onde não é chamada. Quando a
santinha chega tem outro cabelo: novo corte, tingido e arrumado. As unhas
cortadas e pintadas de um vermelho de dona de cabaré. O que tem nas sacolas?
Roupas, querido. Quer que mostre um vestido? Mostrou, ali mesmo, na sala,
coladinho ao corpo, decotado e curto. Na cama, o tarado queria e ela sofria com
dor de cabeça. Uma pena!</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">Os dias acabaram ficando
curtos. Quem acha tempo para ginástica, cabelereiro, manicure, compras, um
cineminha? Onde estava? Ah, uma bebidinha com as amigas. Tou bonita? Gostou da
roupa? Tá com ciúme? E não é que o parvo nem respondia? Quis um beijo e ela até
daria, não fosse a insistente dor de cabeça. Promete que amanhã chega cedo? Ele
prometeu, o lambão.</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">A formiga do ciúme mora no
travesseiro do infiel. Primeiro vem uma, depois outra, e outras, até que o famigerado
se vê com a cabeça enfiada num formigueiro. Um amigo vaticinou: mulher casada
que não se cuida empurra o marido para outra, mas mulher que muito se cuida
empurra o marido para fora. Tem outro, a ex-santa, a desenvergonhada. Mulher
nenhuma o atrai como antes, quinze dias faz que não visita a zinha. Sabe
quantas vezes fizemos amor, nos últimos trinta dias? As formigas respondem em
coro: nem uma vezinha! Nem um beijinho, desde que começou a se arrumar todo
dia? O formigueiro, em festa: é a dor de cabeça! Nunca, nunca teve uma só
dorzinha, nem na gravidez. Duas formiguinhas, uma em cada ouvido, murmuravam:
fingida, fingida!</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">O que é bom fazer quando a
noite não termina? Beber e fumar, começa amanhã. Por esta noite, basta lavar o
rosto e beber água, sentar e por a cabeça para pensar. Até faria tudo isso, não
fosse a bolsa em cima da mesa. Escova de cabelo, espelho, cosméticos, carteira
e papel com nome de homem e número de telefone. Tivesse uma arma e mataria a
sem-vergonha, nem se lembrou da faca de churrasco na gaveta da cozinha. Voltou
ao quarto e vestiu-se, apanhou a mala vazia e a chave do carro. A leviana, a
pagã, ressonava e sonhava com o amante. Tinha até um sorriso nos lábios.</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">Acelerou fundo enfrentando a
escuridão da noite. Em minutos parava em frente à casa da outra, a chave na mão
trêmula. Invadiu o quarto e nem notou o casal que dormia abraçado. Na mala enfiou
todos os cosméticos que descansavam na penteadeira. Abriu uma das gavetas do
armário e escolheu algumas calcinhas e sutiãs. Numa outra achou o colar de
pérolas. </span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">
</span></b></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Times New Roman", "serif"; line-height: 115%;"><span style="mso-spacerun: yes;"><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"> </span></b></span></span><span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;">Ao voltar, encontrou a mulher
sentada na cama. Aonde foi, querido? Nem respondeu, mandou que a santinha
tirasse a roupa. Tudo? Sim, tudo. Jogou o conteúdo da mala sobre a cama, a
imaculada vestiu uma minúscula calcinha vermelha e um sutiã tão pequeno que só
servia mesmo de enfeite. Meteu no pescoço o colar e tingiu os lábios de carmim.
Abriu os braços e amaram-se. Os corpos se misturaram aos objetos da zinha.</span></b></span></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "Verdana", sans-serif;"><b><span style="font-size: large;"></span></b></span></div>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-79183635863083938962012-02-20T17:46:00.002-02:002012-02-22T17:51:03.306-02:00O LEGADO<span style="color: rgb(0, 0, 0);"></span><div align="justify"><span style="font-size:130%;"><strong> Delegado Simão deu um soco na mesa.<br />-Silêncio! Um de cada vez! Não basta me trazerem uma confusão dessa e ainda por cima falam os dois ao mesmo tempo?<br />Voltara há um mês para a cidade natal, uma pequena comunidade do interior, após muitos plantões na capital. Esperava pouco trabalho até chegar à aposentadoria, já bem próxima. O soco não era de nervoso, era um expediente que usava só para impor respeito, tinha aprendido na cidade grande, entre outras coisas, coisas que não gostava de comentar. Mudou o tom, falando de forma mais branda:<br />-Antes de tudo, Dona Belinha, minhas condolências pelo passamento do Seu Antonio, é amanhã a missa de um mês, eu sei, estarei lá, já que não fui ao funeral. Fale a senhora primeiro: qual o caso?<br />A mulher encheu o pulmão de ar e o coração de vaidade e orgulho, cruzou as pernas, que ficavam mais bonitas ainda dentro do vestido de luto. Falou de um só fôlego:<br />-Sabe o senhor que sempre fui mulher séria, honesta, frequentadora da igreja do Padre Albino, Filha de Maria, sempre respeitei meu falecido, que Deus levou em hora errada, nem sei se tem hora certa para Deus fazer essas coisas com a gente, o coitado sofreu muito de doença ruim, fiquei do lado dele, dando remédio e confortando na sua dor, até o dia em que foi para o hospital esperar a hora da morte, onde cumpri todos os horários de visitas, com a ajuda de Nosso Senhor Jesus Cristo e da Virgem Maria. Sabe o senhor que esse homem que está aqui, Seu Juvenal, é compadre meu, viúvo de Dona Nena, que Deus levou por achar que tinha chegado a hora dela. Pois, Doutor Simão, não é que este homem aparece em minha casa, com o fim de tomar um café, como ele disse, e não é que quando estou passando o café ele me agarra pela cintura, assim por trás de mim, de um jeito que homem nenhum já fez, visto que só tive o falecido na minha vida, e o falecido era respeitador que o senhor só vendo. Coisa que eu podia resolver sozinha, que não gosto de trazer problema ao delegado, nem sou mulher de entrar em delegacia, sendo esta a primeira vez. É que bem na hora que esse compadre perdeu a razão de homem, e eu, assustada que estava, me mexia para lá e para cá tentando me livrar dos braços dele, e que ele mais me apertava, o sem vergonha, meu filho, que o senhor conhece, entrou pela cozinha adentro e correu para o telefone da vizinha, a Dona Lica, e pediu a viatura policial. Boa intenção a do menino, que é o que me resta, já que escutou meus gritos de “me larga seu safado”. O guarda disse que é atentado ao pudor alheio, tentativa de estupro e não sei mais o que, no que concordo com ele. O compadre, companheiro de pescaria e jogo de bola do falecido, jogava cartas em casa todas as noites! Tinha reparado, que o Doutor me permita, que desde que Dona Nena morreu, o compadre me olhava de outro jeito. Sabe o senhor, na sua inteligência de homem de estudo, que mulher percebe quando um homem olha para ela com outros olhos que não os de sempre, os de respeito. Pois acho que minhas pernas têm até marcas do olhar desse safado, com o perdão da palavra mal posta. Descartava até carta boa, perdendo o jogo, olhando por baixo dos óculos enquanto eu costurava a roupa do falecido, que, graças ao Senhor Bom Deus, não está entre nós para ver pouca vergonha desse jeito. Pudesse o Padre Albino quebrar voto de silêncio e falar tudo o que já contei para ele, que, na sua santa paciência, pediu calma e que não contasse ao senhor meu marido. Agora, já que o caso está na delegacia, contra minha vontade, que não sou mulher de escândalo, quero que o doutor dê punição exemplar e cristã a esse que infringiu a lei, como disse o guarda que atendeu a ocorrência.<br />Bigode devidamente coçado, Delegado Simão interpela a outra parte:<br />-Seu Juvenal, estou pasmado, dê sua versão dos fatos, e que seja convincente.<br />Seu Juvenal levanta-se e pigarreia:<br />-Doutor, quero ser digno do seu entendimento e também da senhora viúva, minha comadre. Sou de bem, tanto como ela, e o senhor é testemunha, pergunte para suas irmãs e primas se, alguma vez, uma só, dirigi qualquer palavra que não seja de respeito, e olhe o Doutor que são bonitas as meninas, mexem com o sonho dos homens desta cidade. Mas não comigo, viúvo que preza a memória da falecida. Não está em minha vontade negar o acontecido e, se sua autoridade decidir, responderei pelo crime cometido. O que ocorre é que tenho ficado só, desde que minha Nena morreu, faz um ano. Minhas necessidades de homem tenho levado para a casa de Bibinha, que o doutor tão bem conhece, já que lá esteve em diligência. Acontece que , desde minha viuvez, a comadre vem me olhando com olhos iguais aos da Bibinha, olhos que o senhor já viu, em diligência, claro. Eu, que sou bom de baralho, jogando com o finado, descartei carta boa sim, mas porque a danada cruzava e descruzava as pernas e nem sei, perdão das palavras, se usava roupa de baixo. E a roupa de luto, doutor? Como cai bem nela, roupa preta em pele branca, as partes querendo pular para fora. Quanto ao fato acontecido, tenho que dizer que esperava o café na sala, quando ela me chamou na cozinha. De costas para mim, o vestido recheado das carnes de trás, abracei, doutor. E, a bem da verdade, ela se mexeu sim, para lá e para cá, mas não era para fugir, era para se ajeitar melhor em mim. Quando o pirralho chegou ela gritou, parecendo em aflição, mas era mesmo de vontade. Quantas noites passei com ela em meus sonhos, sempre respeitando o falecido, cheguei a fazer coisas comigo mesmo que não fazia desde criança. E para terminar o que tenho a dizer, peço que o senhor leia esta carta, escrita pelo falecido, que Padre Albino me entregou logo cedo.<br />Doutor Simão, meio que desconfiado, pede à viúva que reconheça a letra. Letra reconhecida, começa a leitura:<br />-Guarabi, tanto de tanto de dois mil e tanto. Prezado amigo e compadre Juvenal. Descobri hoje que estou no fim, doença ruim, minha Belinha escondeu de mim o tempo que pode. Padre Albino entregará esta carta para você trinta dias depois da minha morte. Se ele se atrapalhar, como sempre, e entregar antes do dia marcado, lembre-se que exijo trinta dias, para evitar falatório. Sei do seu interesse pela minha Belinha, percebi algumas vezes como o compadre olhava para ela. Também pudera, descartar carta de canastra! Pensa que não vi como ela mostrava as pernas? Pensa que não reparei que, nos dias de sua visita, era outra na cama? Cheia de desejos. Pois é compadre, nova e bonita como ela é, não quero que caia em mãos alheias, por isso peço que tome conta dela, e que Deus abençoe o desejo dos dois. Assinado, Antonio.<br />Delegado Simão, cumpridor da lei, e ante o inusitado, resolve dar fim ao caso:<br />-Dona Belinha, formalize a queixa para as providências de praxe.<br />A mulher levanta-se e ajeita o vestido de luto:<br />-Doutor, veja o senhor que bela confusão armou nosso Padre Albino, e o compadre nem se deu conta. A missa de trinta dias é amanhã. Espero o compadre em casa, para tomar um cafezinho.<br /></strong></span></div>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-21314467834415220862010-04-20T09:02:00.010-03:002012-02-22T18:08:32.492-02:00PODE ME CHAMAR DE MOTORISTA<img style="margin: 0px 0px 10px 10px; width: 298px; height: 300px; float: right; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5462263320577961090" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhUcgNlMbwW95qJnEZAThJ9MtAn-GmVe4uMdoBEz_qNlVZ2h4EktzBsJ8ipqOWcJZw_CrJLKTmFmpB-fBhd2W4rjIh0kk15cN6DuCW4GWrIRz8-d2W7i93jp_MtWveJfgABDXjs_XuDgLE/s400/1254758277_magico.jpg" /><span style="font-size:130%;"><span style="font-family:arial;"><strong>-</strong></span><em><span style="font-family:arial;"><strong>Boa noite, doutor.<br />Carlos, o motorista, abriu a porta traseira do carro e Doutor Jorge entrou. Nem respondeu ao cumprimento. "O que essa gente pensa? Que pobre não precisa de boa noite? Que, do lado de cá, todos os dias são iguais, ou seja: sempre péssimos? Esse aí deve achar que nem adianta desejar boa noite e, além disso, nem me reconheceu. Eu o conheço: tem um cargo na diretoria da empresa só porque é genro do presidente da companhia. Faz um ano, levei ao aeroporto, atrasado, pediu pressa, corri o que pude para chegar a tempo, disse que ia me recomendar na firma. Nada, nem se lembra de mim."<br /><br />-Para minha residência.<br />"Outra vez ? Uma falta do meu motorista e a empresa manda o mesmo chato do ano passado... Será que não tem outro substituto na firma? Lembro que pedi pressa, correu feito louco até o aeroporto, reclamei com o responsável, mas, pelo visto, não tomou conhecimento. Exigirei providências."<br /><br />-Sim, senhor.<br />"Eu sei onde ele mora. Peguei o endereço antes de sair. Que casa! O sogro deu como presente de casamento, mas, pelo que se comenta, vai ter que mudar logo. Dizem que as coisas não andam bem com a mulher... Detesto quando toca o celular do passageiro, por mais que eu não queira acabo prestando atenção na conversa, acabo distraindo."<br /><br />-Alô........sim.......chegarei logo.......calma.....pense mais um pouco.....<br />"O que ela quer? Trabalho muito, faço tudo que posso, dou toda atenção possível. Jura que me ama, mas diz que assim não dá para continuar. Como pode? Será que ama mesmo? De minha parte o amor ainda é o mesmo. Sei que falam que casei pelo dinheiro, pelo emprego. Mentira! Por amor, foi por amor! Maldito retrovisor, o motorista parece que não tira os olhos de mim, tentando adivinhar..."<br /><br />-Com licença, doutor...<br />"Pronto! Lá vou eu tentando conversar de novo, mas não posso evitar, sou assim, que posso fazer?"<br />-Problemas em casa, com a patroa, não?<br />"Acho que fui longe demais. Não respondeu, vá lá."<br />-Sabe, doutor, em casa também é assim. Para ela nada está bom, parece que sempre falta alguma coisa. E isso me incomoda. Ela já quis separar, eu também. Pensei bem e fiz umas continhas... Assim, ó: todos temos qualidades e defeitos, e as qualidades devem superar os defeitos, nem que seja um pouquinho, cinquenta e um a quarenta e nove por cento. Se ela for boa para mim durante metade do dia, tudo bem. Durmo oito horas, o trabalho me ocupa por mais dez horas, sobram seis horas. Então? Por mais que ela queira brigar, jamais vai estragar metade do meu dia.<br />"Será que entendeu? Esses desse tipo...parece que quanto mais estudam mais burros ficam."<br />-Em nome do amor, doutor, faço o impossível para compreendê-la por seis horas, só seis horas.<br /><br />-É mesmo?<br />"Só me faltava essa, filosofia de motorista. Após um dia cheio, tantas reuniões infrutíferas, a caminho de mais uma briga em casa, quem sabe até separação... O sujeito tem um pensamento simples demais...vinte e quatro horas, ocupado dezoito, é só suportar mais seis... Bem, às vezes, a solução do problema está no mais simples."<br />-Como é o seu nome?<br />”Carlos, como eu podia lembrar? Esses caras de uniforme parecem todos iguais. Quero ver como se sai dessa, agora."<br />-Pois é, Carlos, digamos que, nessas seis horas que você passa com sua mulher, ela atazana tanto, mas tanto, que as seis passam a contar por doze, treze horas, ou uma eternidade? Como você faz?<br />” Peguei..."<br /><br />-Doutor, vou falar o que penso, se não concordar me desculpe. Acho que as mulheres são assim como seres especiais, bem diferentes de nós, humanos. Agem e pensam de outra maneira. Quer um exemplo? Se a sua mulher telefonar, durante seu trabalho e não falar nada importante, o senhor vai ficar irritado, vai dizer para ela não fazer mais isso, que está ocupado, etc... Ora, ela deixou seus afazeres para que? Para irritá-lo? Não, doutor, ela quer ouvir sua voz, fazendo isso ela está dizendo que o ama, e sua voz, mesmo não dizendo nada, tem que mostrar que a ama também. Simples e fácil. O telefonema que o senhor recebeu agora há pouco é um exemplo. Se fosse o senhor a ligar e dissesse que estava a caminho de casa e com saudade, com certeza não teria briga por hoje, não acha? E olha que o senhor tem um celular...<br /><br />-Simples e fácil, ora.<br />"Motorista, matemático, psicólogo, filósofo, metido."<br />-Você pensa que tem solução para todos os problemas de relacionamento entre casais? Um motorista! Responda, então, a pergunta que fiz. Se mesmo com o tal telefonema, ela estiver esperando para mais uma batalha verbal, o que você faz?<br /><br /></strong></span></em></span><span style="font-family:arial;font-size:130%;"><strong>-O doutor usa paletó para que?<br />"Deixe ele pensar um pouco, acha que não entendo nada, ele que está complicando, não eu."<br />-Eu uso também, sou obrigado. Tenho cinco bolsos no meu, acredito que o senhor tenha no seu, não? A diferença entre nós é o que carregamos nos bolsos. Veja nos seus, celular, cigarros, isqueiro, carteira e não sei mais o que. Nada que seja importante para ela. Nos meus tenho um bombom e uma rosa. Todos os dias pego uma flor do jardim da empresa, conto com o doutor para guardar segredo, senão adeus emprego. Ao primeiro sinal de mau humor, estendo a rosa, como um mágico. Se não for suficiente, tenho o bombom, que guardo para uma segunda tentativa, ou para o dia seguinte. Se precisar da terceira tentativa, tenho minha boca, doutor. Não é pela boca que a gente mostra o que tem no peito, na alma? Faço isso sem palavra alguma. Enquanto ela ainda tenta brigar, fico mágico novamente e falo tudo o que quero com um beijo, inesperado, apaixonado. Tudo fácil, simples e barato.<br /><br />-Pare na próxima esquina, vou seguir caminhando. Como é seu nome mesmo?<br /><br />-Pode me chamar de motorista, mesmo, doutor.<br /><br />Carlos estacionou e abriu a porta para Doutor Jorge. Enquanto manobrava o veículo viu o homem falando ao celular e caminhar em direção à floricultura. Carlos, o motorista: solteiro convicto, matemático, psicólogo, filósofo, mágico, metido e mentiroso. Simples e fácil.<br /></strong></span>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-10181079286569943732010-03-05T16:34:00.009-03:002012-02-22T18:19:11.880-02:00ROSINHA<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaJgP4uRwUaAxT5q1aUeL9OZ0JrwmIG5KNoqhBwmVDVABZNDYxacabCZPJkyr0pa81j1Noy4aEqbYd6ENH9U248Vp-omTeXbfKjeTawi4SS8jFJOb3-SLZvAIhyphenhyphenSbtI-ZJyKMoUREjnEQ/s1600-h/lolita.jpg"><img style="margin: 0px 0px 10px 10px; width: 300px; height: 231px; float: right;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5445243641290826018" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiaJgP4uRwUaAxT5q1aUeL9OZ0JrwmIG5KNoqhBwmVDVABZNDYxacabCZPJkyr0pa81j1Noy4aEqbYd6ENH9U248Vp-omTeXbfKjeTawi4SS8jFJOb3-SLZvAIhyphenhyphenSbtI-ZJyKMoUREjnEQ/s400/lolita.jpg" /></a><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-Rosinha, se apresse com a lição e vem me ajudar na cozinha, menina...</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“Menina Rosa, quero que meus olhos queimem se já olhei para outra do mesmo jeito que olho para você. Que minha boca seque se já beijei uma boca como a sua. Que minhas mãos paralisem se já tocaram outro corpo tão belo como o seu. Como tremo, Rosinha, só de lembrar na <span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error"><span id="SPELLING_ERROR_0" class="blsp-spelling-error">pintinha</span></span> do seio, uma miudeza que nunca se viu...” </strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-A vida não é só escola, tarefa de casa e rua. Logo começa a namorar, depois casa e ainda não sabe nem lavar sua roupa... </strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“Sua roupa molhada pela chuva ainda está na minha lembrança. Dois montinhos de prazer na blusa branca. Dois pontinhos tirando meu sono. <span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-corrected">Insónia</span>, como se eu fosse o pior dos pecadores. Qual santo não pecaria vendo sua língua passear pelos lábios? Ah, como me provoca a penugem que desce do umbigo...” </strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-Se seu pai ainda estivesse aqui, tudo seria diferente. Ele não aceitaria esse seu pouco caso, isso de não fazer nada... </strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“Nada se compara ao sorriso que você traz nos olhos, Rosinha. É como se toda a felicidade do mundo morasse neles. Duas luzes azuis no meu quarto escuro, sorrindo e amando, olhos que parecem querer me beijar, gulosos e sorridentes como só você pode ter, minha <span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error"><span id="SPELLING_ERROR_1" class="blsp-spelling-error">lindinha</span></span>...” </strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-Os tempos mudaram E para pior. Na sua idade eu fazia todo o serviço de casa e ainda cuidava dos pequenos. Só não pude estudar, não me sobrava um minuto... </strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“Um minuto de amor com você vale toda a vida. Um sonho de vida esta sua, tão menina e já tão mulher. Há de ter muitos sonhos, Rosinha. Pobre de mim que sonho com sua voz, a boca colada em meu ouvido, sussurrando prazeres, falando de desejos. Quantos ais ainda sairão da sua boquinha...”</strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-Vem logo, pelo menos me ajuda a por a mesa.... </strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“A mesa, primeira testemunha do nosso amor, peixe maltratando meu <span id="SPELLING_ERROR_3" class="blsp-spelling-error"><span id="SPELLING_ERROR_2" class="blsp-spelling-error">olfato</span></span>, pimenta em meus lábios, vinho e pão, sonho e vida, doce de leite, beijos misturando sabores. Botões da blusa latejando, vivos, meu Deus, pernas se abraçando, gritos, prazer, toalha, lençol ...” </strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-<span id="SPELLING_ERROR_4" class="blsp-spelling-corrected">Três</span> pratos, alguns talheres, não é muito serviço. Pegue o vinho... </strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“O vinho descendo, vermelho e branco, enfeitando seu corpo, lábios, suas bocas, línguas, sexo. Sempre haverá de ver essas cores, cores da paixão, do prazer, minha menina. Que gosto bom tem seu segredo em minha boca. Tinto e branco, cores suas, cores minhas, nossas...” </strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-Vamos, Rosinha, põe pressa nisso. Ele já vai chegar. Se ao menos o chamasse de pai, por respeito... </strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“Respeito sua mocidade, respeito seu futuro, mas meu desejo é de hoje, não tem amanhã. Meu amanhã é curto, mocinha, o que eu sinto é de hoje, é de ontem. Quero deixar no seu corpo marcas de ontem e de hoje, marcas do seu amanhã...”</strong></span></div><div align="justify"><br /></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>-Vamos, prepare o banheiro, sabe que ele gosta de tomar banho antes do almoço, troque a toalha...</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>“A toalha, meu amor, vem com seu cheiro, seu cheiro enxuga meu corpo e limpa minha alma...</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:times new roman;font-size:130%;"><strong>PS: traga pouca bagagem, meu anjinho. Não esqueça: às 15 (quinze) horas, na rodoviária, plataforma 12 (doze)."</strong></span></div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span> </div><div align="justify"><span style="font-family:Arial;font-size:130%;"></span> </div>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-83531011910718739542009-12-15T15:31:00.007-02:002012-02-23T19:12:28.909-02:00NÃO É BEM ASSIM...<div align="justify"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEF022RiqhZJS6xHe9NDhKNS1EfBPth5wwIv7m0NK0_IKFz-np4cH_gcBYl0OAtwqgMZhnyg6NiJI-REcaqcBWTbUgs-BVJ1FosUwr_GCKakdIhVMsoT3opY5z85ya8I_C331ceCgaDyc/s1600-h/3E3459_2.jpg"><span style="font-family:verdana;"><img style="margin: 0px 0px 10px 10px; width: 320px; height: 267px; float: right;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423986920567125298" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjEF022RiqhZJS6xHe9NDhKNS1EfBPth5wwIv7m0NK0_IKFz-np4cH_gcBYl0OAtwqgMZhnyg6NiJI-REcaqcBWTbUgs-BVJ1FosUwr_GCKakdIhVMsoT3opY5z85ya8I_C331ceCgaDyc/s320/3E3459_2.jpg" /></span></a><span style="font-size:130%;">“Ué, você não me conhece? Não sabe que nasci primeiro que a cidade”? Com estas duas perguntas, Antonio, ou melhor, Seu Antonio, encerrava qualquer discussão e conseguia livrar-se de todas as encrencas em que se metia. Encrencas causadas por ele mesmo, já que não tinha hábito de se meter em brigas alheias. Muito conhecido na cidade pequena, um dos primeiros fazendeiros que surgiram por ali, carpinteiro e dono da única serraria do local, ganhou dinheiro e respeito vendendo a madeira necessária para a expansão do então vilarejo. E usava e abusava dos privilégios que os moradores ofereciam em forma de presentes ou agrados de toda espécie. Até aceitava tudo como um tipo de reconhecimento ou mesmo como pagamento por tudo o que fizera pela comunidade. Afinal era padrinho de centenas de moradores. “A bênção, padrinho”. “Deus te abençoe”. Em seguida, perguntava à esposa, Dona Guilhermina: “Quem é esse?”. A mulher tinha que informar o nome do afilhado, filiação e mais algumas informações precisas e básicas ao reconhecimento do cidadão. “Ah...” fazia, como se lembrasse. Regras, normas, leis de trânsito, desconhecia-as totalmente. Mais de setenta anos de idade, dirigindo há mais de cinquenta, como o único policial de trânsito, cabo Silva, poderia multá-lo ou passar uma reprimenda qualquer? Havia na cidade duas ruas de mão única. Com intenção de provocar o cabo, trafegou na mão contrária de uma dessas ruas. O policial, zeloso de seu ofício, perseguiu o infrator pedalando furiosamente a velha bicicleta, a farda molhada de suor. Quando o alcançou, a humildade venceu o profissionalismo: “Bom dia, Seu Antonio. Queria só avisar ao senhor que esta rua é de mão única...” A resposta veio ensaiada: "Eu sei, cabo, acontece que você também está na mão contrária, correndo demais com essa bicicleta. Já pensou se atropela uma criança? Dê exemplo, cabo, dê exemplo....” e seguiu tranquilamente seu caminho, rindo, um riso solto e debochado, de moleque.<br />Certa noite, Seu Antonio, atravessando a praça central, viu por entre as sombras das árvores um casal trocando beijos e carícias. Fato comum, se ele fosse um homem comum, já que a praça mal iluminada era o local preferido pelos casais de namorados. Na impossibilidade de reconhecer os rostos, percebeu apenas o vestido branco. Branco com bolas pretas. Vestido que já vira em alguma oportunidade, sem lembrar onde ou quando. Na missa dominical? Alguma festa no clube? Será de alguma solteira? Casada? Dúvida beliscando a memória, passou muitos dias procurando a dona do vestido, encarando todas que cruzassem seu caminho. Dona Guilhermina chamava a atenção: ”Agora deu para encarar todas as mulheres? Seja respeitoso, homem, até na igreja! Nem deu atenção ao padre”. Todas as noites fazia o mesmo percurso pela praça, passeando o olhar pelas sombras, sem nada conseguir. Até o dia que recebeu a visita do novo gerente do único banco da cidade, Seu Nestor e esposa. Entre xícaras de café e bolinhos de chuva, o mistério foi resolvido. O vestido branco com bolas pretas enfeitando o corpo de Dona Belinha. Por certo não era o marido quem amassava aquele vestido de maneira tão furtiva, entre sombras acolhedoras. E já houve um boato, surgido da barbearia do Miltinho, segundo o qual Dona Belinha fora vista trocando olhares misteriosos com um médico da Santa Casa, Doutor Benício. Só boato, não confirmado nem desmentido pelo médico. Agora era diferente, não precisava de confirmação nenhuma. Tinha um fato, presenciado e investigado por olhos que nunca se enganaram.<br />“Miltinho, barba e cabelo”. Assim começou a narração do fato: testemunha ocular, acontecido, presenciado e investigado durante penosos dias, não esperava por essa, mulher dita séria, o marido até altas horas no banco, branco com bolas pretas, pequena abertura lateral, dá para ver parte da coxa, cruzou as pernas comendo bolinho de chuva, na praça era mão entrando pela abertura do vestido, a perna levantada abraçava o homem, a outra mão não viu, vai saber onde estava, pobre do Seu Nestor quando souber, só Deus sabe o que vai acontecer, mas quem vai contar? Quem contou ninguém sabe, em algumas horas o pobre do Seu Nestor estava queimando o vestido, fazendo as malas e mudando para a pensão Lar dos Estudantes. Missão cumprida. Não podia suportar infidelidade, ainda mais em uma cidade como essa, gente simples e honesta. Nem as reprimendas de Dona Guilhermina conseguiram deixar um pouquinho de remorso. Acima do remorso está a justiça. Justiça dos homens, a de Deus era lá com Padre Alberto. Dona Belinha que se confessasse e acertasse as contas na igreja.<br />E foi Padre Alberto quem resolveu visitar o boateiro para uma conversa particular. Sermão particular. Entre um gole e outro de cachaça, entre uns pedaços de queijo e goiabada exige, com força divina, a presença de Seu Antonio e de Dona Guilhermina na igreja: ”Amanhã bem cedinho, para esclarecer uns boatos que colocaram em risco os bons costumes e ultrajaram a honra de uma mulher religiosa e obediente aos sagrados mandamentos de Deus. O casal ultrajado e separado também estará presente”. Noite de insônia, milhares de formigas invadiram o travesseiro. Desobedecer ao padre, jamais. Melhor o formigueiro que o fogo do inferno.<br />“Bom dia, Seu Antonio, Dona Guilhermina, Seu Nestor, Dona Belinha”. Os quatro responderam ao cumprimento com sussurros, olhares no chão da igreja. “Dona Belinha me procurou, chorando as lágrimas de uma mulher sem lar e sem marido. Como guardião, por vontade divina, das almas católicas desta cidade, resolvi fazer algumas investigações por minha conta. A justiça de Deus poderia demorar um pouco e o caso pede urgência. Acontece, Seu Antonio e Seu Nestor, que existem mais dois vestidos iguais ao de Dona Belinha. Um deles veste as vergonhas da Dinda, da casa cheia de pecados. Fui pessoalmente conferir, sob os olhares desconfiados e risos de ironia dos pecadores do lugar, que Deus os perdoe. Não era a pecadora a mostrar os dotes do diabo na praça. Mas me segredou que comprou o vestido do Turco Jamil, que vem por aqui todos os meses e vende em prestações, que o mesmo jurou que só traz uma peça de cada roupa. O que é uma grande mentira que deve ser somada ao pecado da avareza. Já nem sei se o Turco Jamil é mais pecador que a Dinda, mas isso pode esperar pela justiça que demora mais um pouco. De posse do número de telefone do pecador muçulmano, liguei para ele na Capital. Confirmou que vendeu três vestidos e que prometeu exclusividade do modelo para as três mulheres. Uma delas a Dinda, que pagou a entrada com serviços. A outra, Dona Belinha, que deu a entrada em cheque e deve duas prestações. A terceira mulher não marcou o nome, porque comprou à vista. Só me faltava descobrir quem pecava na praça, expondo suas vergonhas às sombras e sucumbindo aos desejos do diabo, que o Senhor me perdoe por falar este nome na Sua Sagrada Moradia. Quatro noites escondido entre as árvores da praça, vejo o casal chegando para mais uma noite obscena. Apenas um casal de estudantes, fugindo do rigor dos pais. Passei uma descompostura e perdoei em troca da menina contar onde e de quem comprou o vestido. Foi mesmo do Turco Jamil. Vejam os senhores, só mesmo um muçulmano, quase pagão, para fazer uma confusão dessas. Caso encerrado, espero em Deus que Seu Nestor volte ao convívio de Dona Belinha que, já me disse, o perdoa em nome do amor que, este sim, é sagrado”.<br />Seu Nestor, em lágrimas, abraça Dona Belinha:<br />--Errei, dando crédito a falatório. Justo com você, Belinha. Com a permissão do padre, uma Santa !<br />Seu Antonio levanta-se:<br />--Não é bem assim... Tem também a história do Doutor Benício, lá da Santa Casa... </span></div><p><span style="font-size:130%;"></span> </p>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-42643461135835956472009-11-16T08:45:00.003-02:002012-02-23T21:59:12.966-02:00MESTRE, ME CONTA...<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_CGhyphenhyphenD6UlvKM03eHj21OWARmIPz5inQ5wCg8G2HnEgJ9k0rLVQ4IyrtXrhMkv0oBx91rC4VaTP_5Sv03OLEBMRdeoUIVCP8UI6JNnmDz-i0tkS5mGKXFnWUqRzTWfAk0ppErtc_U0kDE/s1600-h/estatua-de-uma-mulher-na-praia-71361+2.JPG"><img style="margin: 0px 0px 10px 10px; width: 320px; height: 307px; float: right; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424027663489577874" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_CGhyphenhyphenD6UlvKM03eHj21OWARmIPz5inQ5wCg8G2HnEgJ9k0rLVQ4IyrtXrhMkv0oBx91rC4VaTP_5Sv03OLEBMRdeoUIVCP8UI6JNnmDz-i0tkS5mGKXFnWUqRzTWfAk0ppErtc_U0kDE/s320/estatua-de-uma-mulher-na-praia-71361+2.JPG" /></a><span style="font-size:130%;"><strong><em>- Mestre, me conta os segredos do mar.<br />- Segredos, menina, não posso contar.</em><br /></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong>O primeiro amor de Nicinha foi um namoradinho, quando contava doze anos de praia e mar. Foi amor de mãos trêmulas, tensas, tímidas. Foi amor de boca fechada, medrosa. O mocinho nascido na vila dos pescadores. Ela não era dali, contam os habitantes que chegou nos braços do pescador Julião, uma beleza ainda bebê, enrolada em muitos panos, vinda da cidade e nascida não se sabe de qual ventre ou de qual semente. O segundo amor foi um moço desconhecido, um turista que mexeu com seu corpo de dezesseis, que abriu sua boca, ensinou os caminhos com mãos firmes, orientou sua língua e manchou a areia com sangue e marcou seu coração com uma dor gostosa e desconhecida. Depois sobraram o mar, as pedras, a areia, os peixes de todo dia, os pescadores esperançosos e suas mulheres que esperavam, os garotos que nadavam e esperavam o dia de ir para a pesca e os segredos que a vila escondia. Menina Nicinha esperava. Filha de muitas mães, sobrinha de muitos tios e tias e o grande segredo do pescador Julião. Quando criança, ouvia dos meninos que era filha de uma sereia e que seu pai era um pescador que morreu no mar. Ela chorava temendo ver crescer um rabo de peixe e soluçava com medo de perder Julião para o mar. “Me conta, Julião.” O mestre e a calma dos pescadores: "Não conto segredos..." Nicinha deitada, a cabeça descansando nas pernas dele, carinho de mãe nos cabelos lisos: "Minha menina nasceu do amor".<br />Em dias de pesca boa alguns se reuniam na praia, à noite. Noites de fogueira, peixe, cachaça, histórias e cantoria. Era quando alguns segredos se revelavam. Era quando Nicinha deixava os meninos e ficava com os adultos, esperando que a cachaça soltasse a língua e o pensamento de Julião. Em vão. Eram palmas ritmadas, as mulheres cantando: “Mestre, me conta segredos do mar”, e os homens respondendo : “Segredos, menina, não posso contar”. Julião contava outros casos, do mar, dos pescadores, de morte, de amor, da cidade grande, como aprendeu os segredos da pesca, como foi acolhido pela vila. De Nicinha não falava, segredo não é para contar,,,<br />Quando saia para a pesca, a menina ia junto. Na praia, o beijo no rosto e o desejo de sorte. Julião dizia que beijo de criança trazia sorte. Sempre à mesma hora, a hora em que as mulheres esperam, ela voltava para a praia, sentada em uma pedra a menina esperava, ansiedade, cantoria, angústia, reza, esperança, certeza. Era um pontinho preto no final do horizonte que só a menina via. A esperança vinha de Deus, mas a certeza vinha de Julião. Mal o pescador desembarcava e já ganhava outro beijo da menina. Julião dizia que beijo de criança remoçava. Depois ela ia conferir, na embarcação, se o primeiro beijo cumprira a tarefa, transformando sorte em peixes. Os peixes do vestido novo, dos doces, dos brinquedos, da festa na areia. Ela dizia que eram os peixes de mestre Julião. Ele dizia que eram os peixes dos beijos de Nicinha.<br />Mestre Julião saiu mais cedo, sozinho. Não queria que sua menina de vinte anos, acamada com febre alta, doença de mulher segundo uma das tias, afrontasse o sereno por um beijo de sorte. Mais dois ou três chás e já estaria sã, era forte como ele e esperta como a curandeira. Ele foi em busca dos peixes de Nicinha. O mar tem segredos, nenhum pescador conhece todos. O mar tem segredos: é como a mulher. O mar engana: é como a mulher. O mestre sempre brincava com o mar e com as mulheres. Dizia que só brincava com seus amores. E respeitava seus amores. Sempre falava, em dias de festa, que preferia ser traído por uma mulher, pois quando o mar engana parece que mil mulheres o traíram. Nesse dia, duas mil mulheres conspiravam contra ele. O mar e Nicinha. Dois mares com febre, pela primeira vez, praguejaram contra Julião. O mestre não sabia do que a menina era capaz para se vingar de um beijo desprezado...<br />O pescador sabia, como ninguém, interpretar os desejos da natureza. O céu, o vento, o mar, tudo mostrava um dia de boa pesca. Horas depois, dois mil peixes sob os pés de Julião. Vai ter festa na vila para receber os peixes dos beijos de Nicinha. Vestido novo para namorar o moço bom da cidade, o vestido rosa de pontos pretos.<br />Dois mil pontos negros substituem as nuvens claras. Dois mil traços elétricos clareiam o céu escuro. Duas mil ondas engolem peixes e pescador. O mar tem segredos. Julião tem segredos. Ninguém conta segredos. Ele nada, é forte. O mar é forte.<br /><em></em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>“Ah, boca negra, cadê o batom azul, cadê os dentes verdes, cadê o gozo branco? Cadê minha Eunice da cidade grande? Na fila do banco, namorando o caixa Julio”.</em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em></em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong> O pescador se cansa, dois braços querendo vencer dois mil braços, o mar não cansa.<br /><em></em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>“Ai, Julinho, tem em mim três braços que empurram e puxam”.</em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em> “São ondas, meu amor. Deixo dentro a espuma branca. É semente que há de florir”.</em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em></em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong> Onde está o ar que o hálito de Nicinha perfumou? Horrível hálito de peixe. Nicinha cheirava a leite. Nicinha cheira a flor. Duas mil podridões a sufocar o cheiro da menina.<br /><em></em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>“Julinho, bendita onda que me invadiu e semeou, flor que sorri no berço o seu sorriso. Vamos embora, meu anjo. Ele matará a nós e nosso fruto. Tem a força e maldade de dois mil diabos”. </em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Onde está a voz de Nicinha: mestre me conta segredos do mar? Duas mil bruxas rindo em seus ouvidos.<br /><em></em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong><em>“Flores para perfumar seu leito de morte, minha Eunice. Nicinha ainda tem a mim. Bastam duas mãos para arrancá-la do maldito, meu amor. Duas mãos para tirar a vida e também para dar vida à nossa menina”. </em></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong></strong></span><br /><span style="font-size:130%;"><strong>Pescador com mãos de tirar vida. Mãos para dar vida à Nicinha. O mar tem duas mil mãos que apertam a garganta, entram pela boca, pelo nariz, alcançam os pulmões, seguram as pernas, prendem os braços.<br />Nicinha espera, há muito já passou a hora em que as mulheres esperam. Há muito os outros barcos chegaram da pesca. Foi dia de pesca boa. À noite voltaram ao mar, procurando o mestre. De madrugada, a praia era só barcos regressando sem peixes, sem festa, sem Julião. De manhã ainda viam Nicinha na pedra, ansiedade, cantoria, angústia, reza, esperança. A esperança vinha de Deus, a certeza vinha de Julião. Olhava para trás, querendo ver o rabo de sereia, para mergulhar e buscar o mestre. "Mestre, me conta segredos do mar. Segredos, menina, não posso contar". Era um pontinho preto na linha do horizonte que só a menina podia ver. Levantara da pedra e olhava satisfeita, os gritos ouvidos por toda a vila. “ Mestre, me conta”. Os habitantes correram para a praia, pena da menina. Os meninos chegaram para ver a louca. Os gritos de "Mestre me conta". Alguém viu um ponto negro. A menina Nicinha no mar, as pernas fincadas na areia, resistindo às ondas. Alguém jurou que vira um barco. Outros viram. Um falou que era barco de outra vila. Alguns lançaram barcos para conferir. Logo era uma dança de barcos navegando alegres rumo à praia. Na areia eram gritos de felicidade. Os meninos fazendo eco com a louca. Julião desembarcando, a menina nos braços dele parecia uma beleza de bebê enrolada em muitos panos. A boca no ouvido do pescador sussurrava: “Mestre, me conta”. E o mestre respondia: “Vamos, minha Eunicinha, vou contar os segredos do mar”.</strong></span>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-45471211121218205672009-11-11T14:35:00.003-02:002012-02-23T22:19:15.756-02:00O SARGENTO DE ISADORA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsOMacGluwqFg9fH3I7dACUIyMkcCYnUZQwocQqhrwtD8Ob81g95m2Y_b-zDa0XfdNe6KiVfTwrAqtUWxxwTfejuoQNVYO92RrFkDkm3QqdegbxCPt0_rcWzn6hXJvBiRpiZqdCrLh5CM/s1600-h/soldado+sentido.png"><img style="margin: 0px 0px 10px 10px; width: 226px; height: 320px; float: right; cursor: pointer;" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5423995114485103522" border="0" alt="" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgsOMacGluwqFg9fH3I7dACUIyMkcCYnUZQwocQqhrwtD8Ob81g95m2Y_b-zDa0XfdNe6KiVfTwrAqtUWxxwTfejuoQNVYO92RrFkDkm3QqdegbxCPt0_rcWzn6hXJvBiRpiZqdCrLh5CM/s320/soldado+sentido.png" /></a><span style="font-family:verdana;font-size:130%;"><strong>Quando completou nove anos de vida em comum com o Sargento, Isadora disse à mãe que nada havia para comemorar, a cerimônia de casamento era uma lembrança distante e o álbum de fotografias estava esquecido em alguma gaveta de armário. Inúmeras vezes pensou em voltar para a casa dos pais e só não o fez com receio da reação do Sargento. Ele poderia passar das agressões quase diárias à pena de morte. Afinal, se espancava quando encontrava comida fria, o que não faria se fosse abandonado? Não mataria por amor, mas se sentisse o orgulho ferido, sim. Na verdade, nunca sentira amor por ele, a rigidez da educação familiar e a inexperiência empurraram a jovem delicada aos braços brutos do Sargento. Gastou alguns anos de sua vida tentando transformar o medo em respeito. Em vão. Para ele, era uma questão de hierarquia, a mulher era uma espécie de soldado, pronta sempre a engraxar suas botas e preparar a farda. Não havia uma só parte do corpo que ainda não tivesse sido maltratada pelo marido. Os filhos corriam a se esconder sob as cobertas, mal ouviam os passos barulhentos do pai, o medo arregalando os olhinhos. Na rua, andava alguns metros atrás dele, mãos dadas com as crianças e o olhar no chão. Só, não podia ir sequer às compras diárias. Conversava com os pais somente quando a visitavam, e sempre na ausência do bruto. “As portas estão abertas, filha, leve os meus netos”. Todos ainda lembram do dia em que o homem voltou para casa mais cedo e surpreendeu a mulher conversando com uma vizinha. Levou-a para dentro da casa alternando socos e pontapés. A fama de valente do Sargento corria por todo o bairro, muitas histórias de brigas onde ele sempre levava a melhor. Apontava na rua as mulheres que, dizia, dormiram com ele. Acreditasse ou não, ninguém jamais contestava.<br />Com o fim de evitar que a mulher saísse de casa sob qualquer pretexto, o Sargento ordenou que um cabo ficasse à disposição da esposa, o carro estacionado na porta, para os afazeres diários. Assim, o subalterno levava os filhos à escola, fazia compras, tudo sob as ordens de Isadora, esta proibida até de aparecer à janela. Ninguém melhor que o cabo para conhecer seu sargento, por isso se esmerava em cumprir sua missão, por medo de alguma punição e também por querer agradar àquela mulher ainda muito bonita e educada. Uma coisa o Sargento não conseguiu proibir à mulher, ostentar uma beleza natural que a cada dia mais se acentuava. Bem que tentou, num dia de maior fúria, queimando as roupas que pusessem realçar qualquer pedacinho do corpo que ele tanto maltratava. O cabo não entendia como uma mulher tão bela pudesse se submeter à brutalidade do seu superior. Isadora, gentil, oferecia almoço, lanche, doces, inicialmente recusados e logo depois aceitos. “Tão menino para essa vida dura de militar”. O garoto sorria e imaginava aquela beleza toda nos seus braços, a mulher louca por um carinho, um afeto, um beijo, um abraço, adivinhava seu corpo, fechava os olhos e podia sentir o calor que emanava da pele de Isadora.<br />Logo os dois tinham o assunto comum, os mandos e desmandos do Sargento e sua agressividade. E era assunto para tantas conversas que acabavam, quase sempre, em muitas risadas. E que risada tinha Isadora, era outra coisa que o brutamonte não conseguira tirar dela. O cabo já passava boa parte do dia em sua companhia, e já descobria um e outro olhar, ainda que tímidos. Era um moço alto e forte, dono de uma delicadeza que Isadora admirava. Um dia, tocaram-se ao acaso, um leve toque de mãos, mas o suficiente para despertar mais um sentimento que o Sargento não conseguira enterrar: o desejo de uma mulher bonita e madura. O menino não resistiu e ela conheceu seu segundo homem, bem diferente do primeiro. Sem dor. Descobriu o sexo com carinho, entrega. Isadora descobriu no garoto, o prazer. Mal o valente saía pela manhã, o cabo tomava seu lugar à cama, cumpria sua missão de impedir que a mulher saísse de casa. Sabiam, os amantes, que o militar jamais desconfiaria deles, um subalterno e uma mulher, nascidos para obedecer e sentir medo, esses seres covardes.<br />O dia passou a ser insuficiente para os dois. Duas noites por semana, ia o marido para o carteado e o cabo para a cama. Quando o homem chegava, cansado e bêbado, ela fingia dormir ou penar com uma irresistível dor de cabeça. O bravo Sargento já não assustava Isadora. Quanto mais aumentava o amor pelo cabo, diminuía o medo do marido. As botas não tinham o lustro de antes, a farda não era mais impecável, um amassado aqui outro ali, botões brilhantes agora eram opacos. A farda do cabo era de dar inveja. Instruida pelo amante, ao menor gesto de reclamação do Sargento, Isadora punha-se a chorar , fingia crise nervosa e desmaio. O homem saía à porta da casa, gritava pelo cabo e ordenava que providenciasse remédio ou médico para a esposa, sai para o quartel com a consciência leve dos que tem o dever cumprido...O tempo passando, o chefe da casa passou a ser um estorvo. ”Uma pedra no caminho”, dizia o cabo. “Coisa inútil é para o lixo”, setenciava a mulher. O estorvo carregado de dívidas contraídas na mesa de jogo e nas espeluncas de mulheres, cada uma delas ostentando uma jóia presenteada e não paga. Os amantes bem que gostariam que algum credor pusesse fim à vida do bruto...Haveria muitos suspeitos capazes de tal façanha.<br />Isadora recebeu a notícia pelo telefone, fingiu choro, tremedeira e desmaio. O Sargento morto, à noite, quando voltava para casa, bêbado, emboscado por não se sabe quem, seis tiros, sendo um deles entre os olhos, requintes de crueldade denotando vingança.<br />No dia em que completaria dez anos de vida em comum com o falecido, a viúva Isadora disse à mãe que marcara casamento com um ex-cabo, recentemente promovido a sargento.</strong></span>Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-6012328639779663522009-11-11T14:33:00.003-02:002010-01-07T13:48:35.006-02:00O AMOR É UM VESTIDO ROSA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha3IqDgktWb2MFYNp41bf2w4-idI1GqWX30CnVjFv3GachcKKwq2ojfnCIIOx70FDCa-t7FlxLaZFwc6pWN65opLl22gi7QYCOEftsck_Hd8tpf9cnOcJD3A0YAfBXkhxqdzE7OCJ8zNc/s1600-h/vestido+rosa+2.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 265px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEha3IqDgktWb2MFYNp41bf2w4-idI1GqWX30CnVjFv3GachcKKwq2ojfnCIIOx70FDCa-t7FlxLaZFwc6pWN65opLl22gi7QYCOEftsck_Hd8tpf9cnOcJD3A0YAfBXkhxqdzE7OCJ8zNc/s320/vestido+rosa+2.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424025229092311778" /></a><br />Um dia, perguntei se ela tinha bebido, senti no beijo de boa noite, ela disse que não. Aceitei a resposta e, talvez por não ter contestado, acabei aceitando outras mentiras e mais outras e inúmeras outras. Ela não gostava de indagações, dizia que era livre, que não precisava mentir, mas mentia. Olhos azuis no rosto moreno. Ela dizia que os olhos eram verdes. Só para concordar, eu dizia que seus olhos eram como o mar, verde e azul. Ela respondia que o mar era sempre verde, eu é que o via azul. Quando eu concordava que o mar era verde, ela me dizia que seus olhos eram azuis. De cor em cor, fui ficando mudo. O arco-íris é preto e branco, quero um beijo. O sol é branco e quadrado, me abrace. A lua negra brilha nos seus olhos castanhos, mãos passeiam no meu corpo. Fecho os olhos e o amor é vermelho. Abro os olhos e ela está nua, linda, gotas de suor colando os corpos, é quando o amor explode numa brancura que só os amantes conhecem. <br />Quando surgiu em casa, noite de chuva, abracei o vestido rosa e beijei cada fibra do tecido, não queria amar seu corpo e nem saber a cor dos seus olhos. Só percebei que fazia amor quando senti as células vivas em minha boca, a pele branca pulsava no vestido transformado em tapete rosa. Ela me disse que tinha pressa, não dormiria comigo, saiu como entrou, molhada e seca como uma mentira inocente. Caminhou até o carro, os pingos de chuva marcando o vestido. <br />Seu carro quebrou em frente à minha casa, foi quando a conheci. Pediu ajuda, era um conserto simples. Depois quis entrar, precisava lavar as mãos, disse o nome, sentou, conversou. Sorria muito e me encantava seu rosto de anjo. Bebeu um refrigerante e prometeu voltar no dia seguinte, seu perfume ficou na casa. Quando voltou foi a primeira de muitas noites. Comecei a visitar todas as lojas que podia, em cada vestido via seu corpo, a cada noite um presente que ela usava só para mim. Desnuda, não tirava o colar nem a pulseira, ouro na brancura da pele. <br />Dela quase não falava, eu só sabia que era casada. As marcas roxas, que vez ou outra trazia no corpo, bem como as manchas pretas em volta dos olhos, denunciavam os tratos do marido. Nesses dias chorava muito e, quando eu sugeria separação, dizia ter medo da reação que o bruto pudesse ter, mais de uma vez ameaçou-a. Eu sonhava, esperando que o destino estivesse do meu lado, que ela chegasse sorrindo e anunciasse a morte do marido, usando o vestido preto que eu comprara... Quase não saíamos de casa, ela temia ser vista em minha companhia, jantar na sala e cada vez mais o cheiro de álcool. Ela prometia parar de beber e eu, é claro, acreditava entre um e outro beijo. <br />Suas visitas começaram a diminuir. Três vezes por semana, duas, uma, e às vezes, telefonava desculpando-se e cancelando nosso encontro. Foi quando comecei a sentir ciúme, sentimento que há muito tempo esquecera. Numa noite de pouco álcool e muito ciúme exigi que contasse a verdade, um nó me prendendo a respiração. Ela disse que o marido desconfiara e que ficava cada vez mais difícil engana-lo. Eu, a princípio, acreditei. Farta ceia transformando-se em migalhas, passarinho bicando aqui e ali, fartando-se com pouco, ou quase nada. <br />Quando nossos encontros tornaram-se raros, resolvi segui-la, saber de seu endereço, seu trabalho e todas as coisas que um amante ciumento quer saber. Constrangido, mas decidido, acompanhei seu carro à distância. Entrou num edifício luxuoso após atravessar toda a cidade. Quando a porta automática da garagem engoliu o carro, tive uma sensação desconhecida, algo assim como deve ter sentido um afogado. <br />A primeira conversa com o porteiro do dia foi rápida e produtiva. No bar, entre o café e o pão com manteiga, perguntei se ele era o porteiro do edifício onde mora a dona fulana. À resposta afirmativa soube que, ao menos, no nome ela não mentira. Alguns dias depois e incontáveis cafés da manhã, meu amigo já me informara da morte do marido, há cinco anos, homem rico, da solidão da viúva, nunca vista com homem, saia poucas vezes, só ou acompanhada de amiga ou parente, mulher séria, a coitada guardando luto por um homem tão bom. <br />Temendo perde-la, nada disse, esperava com ansiedade suas raras visitas. Ontem, enquanto ela dormia, enfeitando minha cama, procurei em sua bolsa algo que denunciasse sua traição, um novo amante. Nada havia, a não ser uma arma pesada e brilhante que guardei num bolso. Quando acordou disse que a arma era recomendação do marido, para proteção nesses dias violentos. Acreditei, claro. Sá não quis acreditar quando pôs fim aos nossos encontros, o marido desconfiado. Pediu que eu esperasse, iria falar com ele, pedir a separação, o amor que tinha por mim a encorajava, quando estivesse livre me procuraria. As mentiras doendo dentro de mim, feito uma doença sem cura. <br />Hoje de manhã estacionei ao lado do seu prédio e esperei. Longa espera, quando percebi a garagem cuspindo seu carro. Segui, guardando distância prudente, o veículo indo em direção à minha casa, cheguei a ter esperanças e até a acreditar que ontem não existiu, que foi só um sonho, um pesadelo. Quando seu carro parou em frente à uma casa, a realidade voltou a tomar conta dos meus pensamentos. Abriu o cofre do veículo e tocou a campainha. Eu já saia do meu carro e me escondia entre os outros estacionados. Vi quando o homem abriu a porta da casa e verificou o defeito. Ela ligou o motor, mostrou as mãos sujas e entrou junto com o estranho. Coloquei-me ao lado do portão e esperei, o ciúme era uma mancha negra que me cegava. Horas depois ela saiu, beijou o homem e abriu o portão. Nesse momento eu atirei, a mancha vermelha tomou conta do peito, o estranho entrou em casa buscando proteção, ela bateu as costas no portão e ainda tentou me abraçar, um passo ao lado e o corpo caiu, de frente, os olhos azuis olhando a calçada. O segundo tiro foi nas costas, outra mancha na pele branca. Antes de voltar ao carro e fugir, ainda tive tempo de rasgar um pedaço do seu vestido , guardei o trapo no bolso, chovia e os pingos marcavam o vestido rosa.Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-35161002354747596192009-11-11T14:25:00.001-02:002010-01-08T13:57:01.951-02:00O QUE ELES TÊM COM ISSO?<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8ZLsa-O6NZ6aoqIzipkY1ayPRYU7GbY-rjcxXUJ2QP5TnO-97w6D8UBAsz4gmzDp7r15rmVDMeic77WWqRzfUIW4cr3rhqB3DF1-Cgx8RFZSVjtFxEHB58i79otrCLdPsaPuxMKcaZ6A/s1600-h/estupro1.jpg"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 230px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg8ZLsa-O6NZ6aoqIzipkY1ayPRYU7GbY-rjcxXUJ2QP5TnO-97w6D8UBAsz4gmzDp7r15rmVDMeic77WWqRzfUIW4cr3rhqB3DF1-Cgx8RFZSVjtFxEHB58i79otrCLdPsaPuxMKcaZ6A/s320/estupro1.jpg" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424398543873520194" /></a><br />“Não me lembro claramente do momento em que a idéia bateu na minha cabeça. Bateu, porque pensamentos assim não aparecem lentamente e vão tomando conta da gente. Bateu, porque veio de repente e de repente ficou, porque eu aceitei uma coisa martelando, machucando, doendo. Foi natural, precisava dar um fim naquilo, falar, desabafar, amar aquela mulher. Quando me esforçava para por minhas idéias em ordem lembrava das aulas de literatura. Ia para casa, depois da aula, pensando nela. A professora era bonita, o rosto dela iluminava quando falava daqueles pronomes, verbos, advérbios, o corpo dela dançava na sala, como se estivesse num palco, o quadro era o cenário, eu me via aplaudindo a atriz, o texto era ruim, não me interessava muito. Por culpa de alguns baratos, bagulhos, afins e tais, fiquei meio atrasado, deveria estar em tempo de faculdade, ou, na pior, em tempo de vestibular, mas por causa daquelas forças maiores, atrasei uns dois ou três anos. Aqui no bairro tem alguns como eu, culpa desses problemas sociais que todo mundo conhece. É por isso que acho que sou mais sarado, mais vivido que os outros. São uns otários, nóias. Eu não sou, passei dessa fase, penso que ela me olhava de outro jeito, como se quisesse que eu fosse seu homem, amante, namorado, os olhos dela cresciam sobre mim, e eu encarava, olhava firme e pensava no seu colo, na sua boca e, algumas vezes, até saí da aula, para fumar e refrescar minhas idéias. O médico que meu pai conseguiu, e minha mãe me levou, não entendeu bem essa parte, na verdade ele nunca entendeu nada do que falei, ficava ouvindo, ouvindo, anotando, anotando, e depois mandava voltar semana que vem, mesma hora. Eu voltava e falava tudo de novo, ele perguntava de droga e do meu pai e da minha mãe e do meu irmão e eu pensava: o que eles têm com isso? No dia do fato acontecido eu insisti, quase que falei só nela, que me provocava, que olhava me querendo, mas o panaca mudava de assunto e perguntava da droga, do meu pai e do meu irmão e da minha mãe e eu pensava, com raiva: o que têm eles com isso? O problema era ela, o giz acariciado em sua mão riscava no quadro um poema pornográfico, repleto de rimas, as palavras intercaladas num jogo que me deixava louco, eu lia aquilo e sentia o ritmo de corpos indo e vindo. Sua voz chegava em mim como um sopro vindo do céu, e invadia meus ouvidos e tomava conta do meu corpo, e me gelava e, em seguida, me esquentava. É isso o que acontecia, é isso que queria contar ao bobão e ele só perguntava das drogas e da família. Quando mudei de médico, as perguntas recomeçaram, mas este não escrevia tanto, mais ouvia que anotava e, às vezes até sorria, por isso falei mais, contei que usava drogas socialmente, não como meu irmão que é um viciado, eu sempre fui mais esperto e inteligente do que ele, sei me controlar. Falei do meu irmão quando me perguntou da família, em vez de dizer o que eles têm com isso? contei que meu pai não trabalha faz muito tempo, quem trabalha é minha mãe, uma santa que só faz chorar e apanhar do velho. Ele bebe muito. Crescemos assim, eu e meu irmão, apanhando e tirando ele de cima da mãe. Meus pais já conheciam a professora, foram juntos na escola, conversaram com ela, não sei o que, nunca me contaram, só me mandaram para o médico. Você é o terceiro, doutor, por isso não precisa perguntar nada, vou contando tudo, nunca fui doente, se existe culpa é só dela, com aquele avental branco e justo. Quando me bateu a idéia de falar com ela, falar de mim, de nós dois, eu a segui. Foi depois da aula, ela subiu no ônibus, eu sentei na frente e ela nem me viu. Quando desceu, andou por uma rua escura e então a chamei, ela assustou-se e depois me reconheceu. Eu só queria falar com ela, a sós, num lugar como aquele, sem ninguém para atrapalhar, essa era a idéia que me perturbava a cabeça. Quando comecei a falar ela me beijou, um beijo longo e demorado, ansioso, eu comecei a sentir uma espécie de explosão dentro de mim e ali mesmo, na calçada fizemos amor, uma, duas ou três vezes, nem sei, sei dos seus gemidos, ela me puxava, apertava e arranhava. Foi aí que senti minha cabeça doer e girar, acho que desmaiei e me vi sentado, junto à parede, como num pesadelo eu via tudo e não podia me mexer, juro que quis interferir, meu corpo não me obedecia, não conseguia mover um músculo sequer. Não sei como eles chegaram até lá, penso que me seguiam. Meu pai em cima dela, como um animal, meu irmão, drogado e impotente não conseguia impedir. O velho levantou, satisfeito, pegou uma pedra enorme e começou a bater na cabeça dela, meu irmão sentou ao meu lado, as mãos nos olhos. O pai bateu muitas vezes, eu vi a cabeça dela sumir na massa vermelha. Eu queria fechar os olhos, mas nem isso consegui. Minha mãe não disse nada, ficou olhando, é uma santa, só faz apanhar e chorar”.Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-87442800037460932172009-11-11T14:19:00.001-02:002010-01-08T13:43:14.183-02:00CORPO MARCADO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmbEuMeiWUo0SSYjQjrWSFXkFnuxj-MHGkTTBBLk0Ru-SiTpWEi9oiqXVuQfEegPohN7pRfpexBfPhWIYSXtt1SsYLMIRUpUmk4TmkinJT0lRBpgvO2gtXvAulf1Sr-mvTPN8qClNg_RI/s1600-h/violencia_contra_a_mulher_008.png"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 318px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmbEuMeiWUo0SSYjQjrWSFXkFnuxj-MHGkTTBBLk0Ru-SiTpWEi9oiqXVuQfEegPohN7pRfpexBfPhWIYSXtt1SsYLMIRUpUmk4TmkinJT0lRBpgvO2gtXvAulf1Sr-mvTPN8qClNg_RI/s320/violencia_contra_a_mulher_008.png" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424395020940249970" /></a><br />O homem entrou na casa, seguido de perto pelo menino. Alto, forte, a imponência enfiada no terno. O chapéu deveria servir mais para mostrar orgulho do que cobrir alguns cabelos brancos. O garoto era o oposto, magro e escondido dentro da calça de brim e da camiseta branca, óculos apontando para o chão. O homem parecia estar sozinho, o menino, se não fosse tão pequeno e franzino, era sua sombra. Parou no meio da sala e apontou um sofá, o menino sentou entre dois homens. Seguiu pelo corredor e entrou no primeiro quarto, os três da sala seguiram com os olhos. Alguns minutos depois, voltou, parou à porta, chamou o garoto e mostrou o quarto. Enquanto o pai sentava no sofá, o filho entrou no quarto. A mulher estava sentada na cama, o vestido curto mostrando as pernas. Pediu que fechasse a porta e se aproximasse. Calado, sentou ao seu lado. Ela, suavemente tirou seu óculos, dois olhos criaram vida. <br />--Fica mais bonito assim. Meu nome é Laura, você é o Lúcio? <br />--Sou. <br />--Tem quinze anos? <br />--Tenho. <br />Os dedos experientes despiram a camisa. Logo ele estava nu e deitado, muitas mãos passeavam no seu corpo. Quieto, calado, estático, lágrimas nos olhos. <br />--Chorando? Todos tem a primeira vez, você vai gostar. <br />Virou de costas para a mulher, soluços quebrando o silêncio, ele tremia. Ela assustou-se com as marcas nas costas, umas vermelhas, outras arroxeadas, marcas como se fossem feitas por... <br />--Cinta? É isso? Como foi? <br />--Foi ele, o velho. Eu não queria vir aqui. <br />Ela o abraçou, ainda de costas o menino sentiu o corpo quente da mulher, parou de tremer. As mãos carinhosas puxavam o corpo magro, ele acomodou-se na barriga dela, os soluços silenciaram, os olhos secaram. As mãos tocando o cabelo, o garoto adormeceu, como um bebê desejando a proteção do ventre. A mulher gostou, era o desejo de ter um filho assim, saindo de dentro dela, adormecendo nela. Algum tempo depois acordaram com batidas na porta, vestiram-se, o menino saiu. <br />--E então? <br />--Foi homem três vezes, o danado parece o pai... <br />Ele entregou o dinheiro para a mulher e saiu, o menino seguiu logo atrás, óculos apontando para o chão. <br />O garoto voltou alguns dias depois, sozinho, entrou no quarto e a chamou pelo nome: <br />--Também lembro do seu. Lúcio, não é? <br />Ele tirou a roupa e deitou, de lado. Laura viu as marcas, eram outras, outra surra, os lábios tocaram todas. <br />--O que foi desta vez? <br />--Hoje sentiu o cheiro do cigarro, ontem porque demorei para chegar da escola. <br />--E sua mãe? Não interfere? <br />--Morreu, coitada, agora descansa das surras. O velho mal chegava em casa e a cinta já estava na mão, feito um chicote procurando o escravo. <br />--E você? Até quando vai agüentar? <br />--Não sei, ele é forte, não posso fazer nada...voltei para agradecer...pela mentira...se ele soubesse que fracassei... <br />--Você já teve namorada? <br />--Não. <br />--Não sente vontade de fazer nada comigo? <br />--Não. <br />Ela o abraçou, a barriga nas costas dele, dormiram. A manhã encontrou os dois na mesma posição. Mãe e filho. <br />Várias vezes o menino voltou. Já não falava quase nada, despia-se, deitava sempre do mesmo jeito. Do mesmo jeito ela fazia, beijava as feridas, encostava abraçada, e sonhavam. Já sabia alguma coisa dele, o pai era um rico fazendeiro, influente, sempre envolvido em intrigas políticas e trapaças, famoso também pela violência com que tratava os empregados e desafetos. Sabia, também, que mais cedo ou mais tarde, o garoto iria estudar na cidade grande. Era assim com os filhos dos homens ricos. Desapareciam por alguns anos e voltavam ostentando um anel no dedo. Advogados, engenheiros, médicos, muitos que passaram pelas camas daquela casa. Uns ingratos que nem se lembravam em quais daquelas mulheres derramaram sêmen, em quais deixaram seu ódio, ou inveja, ou ciúme. Elas estavam ali para isso, para receber o dinheiro e depois dormir com esses sentimentos ruins dentro delas. O garoto era diferente. Lúcio não seria assim, era um menino bom, só queria um pouco de carinho, dormir e sonhar, protegido, envolvido pelo ventre da mãe. <br />Quando chegou o dia do garoto partir, ela entristeceu, sentiria falta sim. Ele chorou, prevendo a saudade. Mas nada a fazer, ao menos ficaria longe do pai. Levaria outra vida, mais independente, mais livre. E quando voltasse seria um homem. Formado e rico, pronto a esquecer os maus tratos do velho... O menino tinha então dezoito anos, por três anos chorara na sua cama e se escondera no seu ventre. <br />Quatro anos e muitos homens passaram por seu quarto, Lúcio era como um deles. Naquela vida não havia o luxo da saudade. Mas quando soube da morte do velho, lembrou-se do menino, ele viria ao funeral, com certeza. Quem sabe viesse vê-la? Quem sabe ficaria na cidade? Era o único filho e teria que assumir os negócios do pai. <br />O homem chegou à noite, o corpo forte metido no terno preto, atravessou a sala e foi ao quarto de Laura. Sentada na cama, as pernas à mostra, olhou nos olhos orgulhosos que o óculos não conseguia esconder. Era o menino. Levantou-se e recebeu o abraço demorado, sentiu a força daquelas mãos que foram frágeis. Ele nada disse, tirou o paletó e a gravata, ela despiu-se. Quis abraça-lo novamente e foi empurrada. O tapa explodiu no seu rosto e a derrubou na cama, a cabeça enterrada no travesseiro. Quis falar, quando virou-se viu a cinta na mão dele, um chicote procurando a escrava. A cinta subiu e desceu. Uma duas, várias vezes. Ela já não podia falar, queria gritar e não conseguia. Ele pareceu cansar e deitou, de costas para ela. Laura o abraçou, puxou o corpo dele de encontro ao seu e, chorando, acariciou seus cabelos. Ele adormeceu, o menino no ventre da mãe. Ela não dormiu, sentia o corpo marcado pela surra. A manhã encontrou uma mulher chorando, uma prostituta que acabou de abortar.Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-27708383334135515382009-11-11T14:17:00.002-02:002010-01-08T13:37:08.767-02:00PREZADO JOÃO<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2arHtogqpl7qD5CTXLY-1qBoYElZOQJgr4q_6ZFSkQuyKfxXYYBQXNbckINuwn2vw8HN8O1VIFfJNTOu93jTpgTHDpO0rxSlYw3U5tR4XUYyTeFJYi0roc5WpFWkjNQ6c-VNJF-iIZxA/s1600-h/mulher+nua-+rio+d+ejaneiro+3.JPG"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 274px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj2arHtogqpl7qD5CTXLY-1qBoYElZOQJgr4q_6ZFSkQuyKfxXYYBQXNbckINuwn2vw8HN8O1VIFfJNTOu93jTpgTHDpO0rxSlYw3U5tR4XUYyTeFJYi0roc5WpFWkjNQ6c-VNJF-iIZxA/s320/mulher+nua-+rio+d+ejaneiro+3.JPG" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424393457724390354" /></a><br />"Prezado João: primeiro, me desculpe se não o trato por meu amor, afinal não é surpresa para nós que você não mais me ama. Eu continuo com o mesmo amor de sempre, mas como você não me procura há mais de um mês e nem atende meus telefonemas, jurei que jamais iria chamá-lo de meu amor. Você sabe ler o coração de uma mulher? Se sabe, não dá mostras disso, parece não conhecer os sentimentos femininos. Somos frágeis, é verdade que só até onde queremos, mas somos frágeis, sim. Você abusou da minha fragilidade. Pensa que pode me abandonar, assim como abandona um livro que não quer mais ler? Assim, como se o texto deixasse de ser interessante e passasse a ser tedioso. Acha que pode dobrar uma orelhinha na página tediosa e, um dia, quem sabe, retomar a leitura? Pense numa noite qualquer, de insônia, quando não tiver nada para ler, a não ser o livro com a orelhinha. Você, João, vai procurar na estante e não vai achar. Aprenda a ler o coração feminino, não se faz uma orelhinha no coração de uma mulher". (A tarde morria, lentamente, o ocaso visto da areia de uma praia deserta torna-se lento. Todos os movimentos e pensamentos são lentos, nessa hora. De mãos dadas, caminhamos, eu e ela, para o nada. Nada de gestos, nem palavras, nem lembrança da agitação das nossas vidas urbanas. Falávamos pelas mãos. Descobri, nesse dia, que as mãos falam, declamam poesias, cantam versos amorosos, éramos poetas sem escrita, sem fala, poetas das mãos. O nada era a ausência de objetos físicos, palpáveis, mas era um tudo de suor, de olhares. Quando a noite chegou, vieram as palavras, poucas, algo que pretendia ser definitivo, alguma frase mais ou menos como não me deixe nunca, ou não sei viver sem você. Frases banais, sem poesia. O que importa é que fizemos um trato definitivo, imortal, com as mãos). "Não me importo mais se você é meu amor ou não. Durante sua ausência ou fuga, chamo de fuga, dou o nome que quiser, meu corpo machucou muito, dá para ver nos olhos, na boca, em tudo, acho até que emagreci uns quilos, e me ofendeu dentro da alma. Fui até conversar com o padre Antonio, aquele da paróquia que você não gosta, pedir conselhos. Falei para ele que estava me sentindo feia. Ele foi atencioso, falou alguma coisa assim que o corpo era só o receptáculo da alma. Na hora até parei de chorar, mas depois lembrei que você ofendeu minha alma e machucou o receptáculo dela. Algum dia, quem sabe, posso perdoar, mas agora não posso, João, estou muito magoada". ( Era a mais bonita das moças que trabalhavam no banco. Era caixa, depois passou a auxiliar na gerência. Eu a via todos os dias, ia ao banco a serviço da empresa. Ficávamos nos olhando, à distância, o tempo parecia parar. Quando a convidei para sair, ela aceitou de pronto. Achei que não ia aceitar, mas aceitou, desprezou os outros que também olhavam e aceitou. Jantamos, conversamos muito, bebemos um pouco e eu a levei para casa. No outro dia já éramos namorados. Não falei que era casado, achei que não era hora, quis esperar um pouco, uns dias. E se ela não quisesse mais me ver? Esperei muitos dias até contar, uns três meses. Quando contei foi um choro só, uma briga danada, ela jurou que estava tudo acabado. Fiquei uma semana sem ir ao banco, até que ela telefonou. Choramos os dois e recomeçamos, parece que eu tinha tirado um peso das costas, mas não, tinha é arrumado outro peso para carregar, pois ela me fez prometer que eu pediria a separação). "Sabe como é o sol nessa cidade? Ele aquece, clareia, ilumina o dia, deixa tudo tão bonito, os edifícios, os carros, a gente, tudo num tom tão amarelo, bem claro. Quando os olhos da gente começam a acostumar, gostar disso tudo, ele some, assim sem aviso, sem nada, a cidade fica cinza, escurece, os prédios, carros, o povo, tudo cinza e triste. E dá uma impressão quase certa que o sol nunca mais vai voltar. É o que você fez, ingrato, clareou minha alma, iluminou meu coração e aqueceu meu corpo. Depois foi embora. Tremo, João, não sei se de raiva, de medo, ou do frio que você deixou em mim. Nem choro mais lágrimas, choro cinzas, frias cinzas, como que querendo acabar com alguma coisa que trago dentro, um restinho do sol que você foi um dia. Eu sou cinza, o mundo é cinza, você é cinza, João!" (Já escrevi uns versos, um poeta de versos ruins, que, de péssimos que eram, terminaram no lixo. Toda minha produção literária no lixo. No restaurante, quando saquei a carteira do bolso do paletó, o papel traidor, com os últimos versos que escrevi, caiu aos pés dela. Ela leu umas linhas que, se me lembro, diziam alguma coisa como: sou um pouco como o sol dessa cidade, que beija sua pele, aquece e ilumina, mas sou um louco, que de tanta ansiedade, te repele, esquece e abomina... Ela rasgou o papel e queimou. Eu olhava as cinzas e via mais uma produção literária sumir no cinzeiro. Como fazer essa mulher linda, encantadora, carinhosa, dedicada, entender que meu coração estava dividido em partes desiguais? Como explicar que meu sol maior estava em casa? Esperando o barulho da fechadura para se levantar do sofá e me beijar ansiosa, servir o uísque diário, contar e ouvir banalidades cotidianas. Depois, no jantar, falar das novidades do bebê, quase falou papai, um quase mamãe, aprendeu a estalar os lábios, parece que quer beijar... Não, ela nunca iria entender que era meu sol menor, mas ainda assim, um sol. Tinha um jeito de deitar, nua, de bruços, o rosto no travesseiro me fitando, os olhos falando vem, o corpo quente, o suor em gotas na nuca, gosto que senti mil vezes. Não queria sentir o gosto de lágrimas, queria o sabor do suor nas suas costas). "Um mês. Não, são exatamente trinta e dois dias. Sei a data do último dia que estivemos juntos, está na receita. Lembro da sua reação quando o médico confirmou minha suspeita. Grávida. Já viu um réu ouvindo a sentença do juiz? Pena de morte, foi o que você ouviu. Nem sei se comprei o remédio contra enjôo para mim ou para você. Você passou mal, quase desmaiou. Depois quis reverter a sentença que o juiz deu. Isso mesmo, infeliz, queria pena de morte para nosso filho! Como pôde? Abortar nosso amor. Amor não se aborta, quando morre é por si mesmo, de morte natural, não por assassinato. Você é louco, João. Louco, como naquela poesia ruim que caiu do seu bolso. Sempre pensei que os loucos fossem corajosos, mesmo que de uma valentia involuntária, por perderem a noção do perigo. Mas você é um louco que quer parecer são. É um homem perigoso, porque é um louco covarde. Sei que acha engraçado quando me ponho a pensar. Não tenho cultura como você, mas sei que as palavras do padre estão certas, aquela história do corpo e da alma, meu corpo é um receptáculo da alma, mas, também, recebeu e acolheu seu amor. E, do seu amor, vai fazer nascer outro corpo e outra alma. Só uma mulher entende isso tão bem. Vou criar esse filho, João, sozinha". (Poucos homens sabem como é a felicidade estampada no rosto de uma mulher quando confirma uma gravidez. Já vi a cena duas vezes. Na primeira vez, sem surpresa. Esperávamos e queríamos o filho, a qualquer momento viria, era o fruto natural, semeado durante muitas noites. Ouvi a boa notícia sem medo, feliz, orgulhoso. Vi crescer na barriga dela, acompanhei e cuidei. Da segunda vez, senti medo, nunca pensei em filhos com a amante. A alegria passeava no rosto dela, tive mais medo ainda dessa felicidade. Pareceu-me falsa, assim como se existisse uma felicidade não oficial. Era a mulher falsa, o amor falso, o filho falso. Um pesadelo que se torna real. Um sonho ruim a gente tem que esquecer, não posso crer que um pesadelo tenha o poder de transformar minha vida. O homem defende sua família, se preciso, matando, aniquilando os inimigos. Não há covardia em defender seu lar, suas conquistas. Se existe alguma loucura nisso, é a loucura do valente)."Não quero nada, João. Acho que quero dizer que quero o mesmo nada que recebi até hoje. Peço que não tenha ódio do meu filho, não pense em nós como inimigos da sua felicidade. Gostaria de revê-lo mais uma vez, uma única e última vez, olhar nos seus olhos e dizer adeus. Por isso, e só por isso, é que tenho procurado por você, tenho telefonado e insistido tanto. Se leu esta carta até aqui, não amassou e jogou fora, é sinal que ainda resta um pouco de amor, um mínimo de atenção. Venha João, venha até aqui. Espero, com a promessa de nada pedir, nada querer". (Estou aqui, sentado em sua cama, ao seu lado, relendo esta carta pela última vez. Ela dorme nua, nem acordou quando entrei, nem notou minha presença. Basta atuar conforme o ensaio. O travesseiro em seu rosto, firme, não sentirá quase nada, a não ser a força de um homem de coragem, matando um pesadelo). <br /><br />— É você, João? (Não! Ela acordou, seus olhos brilharam, virou e deitou de bruços). <br /><br />— Vem, João, do jeito que você mais gosta. (Ela tem um jeito de deitar, nua, de bruços, o rosto no travesseiro, me fitando, o corpo quente, o suor em gotas na nuca e nas costas...).Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-3615371613257734170.post-28292801546754750082009-11-06T14:14:00.007-02:002010-01-08T13:34:32.590-02:00OS PECADOS DE CLARINHA<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsVL5PkTsLVvqKRsBUxDrwxUMWq9LAoSzLKDSK2Q748qyS3ro8k4VT5iSGSGOFhlrFK3MH23EAW_9w0thcVBMRsOCsIv1kVx2kHWg45qWJ30zqzI8Lc11F_NzlBwNTCK_ojb1F8tkl6XQ/s1600-h/untitled.bmp"><img style="float:right; margin:0 0 10px 10px;cursor:pointer; cursor:hand;width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjsVL5PkTsLVvqKRsBUxDrwxUMWq9LAoSzLKDSK2Q748qyS3ro8k4VT5iSGSGOFhlrFK3MH23EAW_9w0thcVBMRsOCsIv1kVx2kHWg45qWJ30zqzI8Lc11F_NzlBwNTCK_ojb1F8tkl6XQ/s320/untitled.bmp" border="0" alt=""id="BLOGGER_PHOTO_ID_5424037801259554754" /></a><br />Clarinha volta da escola, despede-se do grupo alegre de garotas e segue sozinha, apressada. Olhos de gato brilhando no escuro, entre a árvore e o muro, ele ataca. Ela se assusta, corre, grita, livros e cadernos espalhados na calçada, ele a alcança pelos ombros, puxa e derruba, a força dos dementes, boca calada com a mão estúpida. Embaixo do corpo pesado ela fecha os olhos e chora, arranhada, machucada, invadida, rasgada. Ele levanta-se, ágil, recomposto, e some no escuro. A menina abre os olhos e procura, em vão, o agressor, a dor doendo fundo, soluços mutilando o coração.<br />"Mãezinha, me ajude, que será de mim?" A culpa é de Clarinha, que usa saia curta, mostra as pernas e coxas, o decote quase deixa os seios para fora, provoca os rapazes na escola e namora com um e flerta com outro. Culpa de quem não fica em casa, chega tarde da noite, assiste filme proibido, falta aos cultos, não respeita o pastor e não ouve os pais. Culpada é a menina que usa maquiagem, batom, passa a língua nos lábios e senta cruzando as pernas depiladas. "Castigo de Deus, filha". O pastor avisou, como um bom pai, aconselhou, visitou em casa, repreendeu e puniu com estudos extras de trechos da bíblia. "Minha menina, decorou a lição? Fale baixinho então, na orelha do seu bom pai, aqui bem juntinho".<br />O namorado freqüenta a mesma igreja, é moço que trabalha e estuda, tem cabelos aparados, usa calça cinza, sapatos pretos e camisa branca. Tem olhos tranqüilos e se empenha nos estudos bíblicos. As mãos suadas, brancas e lisas de trabalhar em escritório. Passeia de mãos dadas com Clarinha, janta em sua casa, senta no sofá em frente à sua mãe e fala das palavras de Deus com seu pai. Namora até dez horas, porque acorda cedo, e fica sozinho com ela por alguns minutos, encostados os dois no portão de ferro. Beija com a boca aberta, passa as mãos no seu corpo, língua no pescoço e seios e faz sexo em pé, apressado e medroso quando tem os olhos de desejo. Clarinha, nenhum ai. E ele diz que quer casar, pelo Senhor perdoa seu passado, e volta a ter os olhos tranqüilos. "Paizinho, não quero, não gosto".<br />O menino da escola fala palavras bonitas, passa as mãos nos cabelos de Clarinha, bebem refrigerante na cantina, estudam juntos para as provas, gostam de música, lêem romances e poesias e faltam à aula e vão ao cinema. O braço descansa sobre o ombro dela, mão tímida procura e encontra a mão oferecida, a boca se abre, já são namorados e se apertam e trocam carícias, as mãos se soltam mais e Clarinha tem medo. O menino tem os olhos fechados. "Mãezinha, me perdoe a fraqueza". Tem que decorar todos os hinos, cantar com o coração, para tirar do peito os pecados cometidos. Deus há de perdoar a filha. Na igreja, canta os hinos para o pastor. "Senta aqui, filhinha, ao meu lado, canta baixinho". O ouvido colado à sua boca.<br />Ah, o professor, falando de letras e livros, de poesias e sonhos. Os cadernos repletos de frases de amor e versos impossíveis, cantando os cabelos brancos, a magreza solta dentro da camisa, a barba mal feita, a sabedoria dos que não se dizem namorados, mas amantes. O sono diurno denunciando a noite mal dormida, a lição por fazer, línguas vorazes, odores e sabores desconhecidos. Ele tem os olhos distantes. Culpada é Clarinha e seus livros profanos. "Paizinho, por que"?<br />O ônibus da igreja segue rumo à praia, os fiéis cantam hinos, o pastor comanda. O moço ao lado roçando a mão na perna de Clarinha. Sol, mergulho, areia e passeio na costeira. Falam de amizade e dos caminhos da salvação, dos sacrifícios que se impõe aos que querem ser puros. Entre árvores e pedras, os sussurros e arranhões. O moço é bruto e tem os olhos de tristeza. "Mãezinha, e agora, o que fazer?"<br />O pastor em visita à menina. Tem obrigação, por ordem divina, de constituir família. Em sonho recebeu a mensagem do Senhor, amar e respeitar Clarinha como sua esposa e à ela mostrar o caminho da luz. Deus escolhe caminhos estranhos, deve-se obedecer a vontade d’Ele, perdoar os pecados da criança e torna-la pura com o casamento e a maternidade. Abençoada união. "Ai, paizinho, que Deus me ajude".<br />Roupas que escondem os desejos, mãos que não se tocam, corpos que não se apertam, braços que não abraçam. Nas bocas, orações substituem os beijos. Às vezes, treme cantando hinos junto ao ouvido, voz rouca. Não se namora até casar? Nos caminhos de Deus ninguém anda de mãos dadas? Provação. Os pecados serão esquecidos, perdoados, o pastor é bom homem. Culpada é Clarinha.<br />O casamento com festa discreta, o rebanho entoando cânticos, a perdoada sorrindo triste. Os caminhos de Deus levam à casa do pastor, fundos da igreja. Clarinha quer acender a luz, ele não deixa. Ela se assusta, os olhos de gato brilhando no escuro.Mário Jacoudhttp://www.blogger.com/profile/10581072680227723358noreply@blogger.com3